poeses

Gravações do amigo Davi

2011-11-13T18:46:00.000-08:00

Eu Quero Fazer um Poema que Sangre

O Homem que não Tinha Ressaca

=DD

Outras Coisas

2011-10-29T19:24:00.001-07:00

Se encontro-me triste

Por luto, dinheiro ou mulher,

Uma parte de mim resiste

E diz: há outras coisas, mané.

Há outras coisas, persiste,

Mais que coisas que pensamos haver

E a vida, sabendo, insiste:

Melhor do que não ser, é ser.

Sendo, lamentam-se outras coisas

E sempre lamentar-se-á, tem de ser,

Contudo é imprescindível saber

Que há outras coisas.

Maré

2011-08-20T18:05:00.001-07:00

O teu olhar me fita como se eu fosse mar
E tu, tão delicada, pareces temer as minhas ondas,
Embora a vontade de mergulhar
Te seja cruel, te seja hedionda.

Olhando-me pensas que sou profundo e bravo
E teu corpo pequeno crês que afundará
Entre o tubarão do meu peito, escravo
Que é manso, sem dentes e que não há.

O tempo passa, decide se vais entrar
Que as minhas águas querem te molhar,
Banhar teu corpo sacro de mulher.

Mas ficas parada, sem saber se quer,
Temendo em vão este pequeno mar
Quando nem sabes o que és: maré.

Condução (ou Passado)

2011-08-16T17:23:00.001-07:00

Passou-se o dia correndo,
rápido como quem passa

correndo para ir pra casa
em um ônibus pequeno,
lotado de outros dias,
anos, décadas e séculos,
no pequeno ônibus lotado
com destino ao passado.

Quando encontrei um amor?
Não lembro se ontem

ou antes de anteontem;
quando fui criança,

E aprendi a andar, de bicileta, correr, somar?
Não sei;
quando fui feliz?
Não lembro.

Mas nessa condução
todos os dias se encontram
e acenam para mim,
enquanto partem
para nunca mais.

Alguém como Nós

2011-08-15T21:13:00.001-07:00

Subo escadas, desço ladeiras, pego elevador,
Em solos irregulares construo o meu caminho,
Com passos curtos, ora largos, andando
Ou correndo, seguindo, sozinho.

Caminhas como se fosse dançando
Em trilhas nas quais não estou,
Deixando rastros de flores, pés de fada,
Por lugares que nunca fui, nem vou.

Onde estás, pergunto-me,
Perguntas onde estou,
Qual foi o ponto no destino
Que te fez secreta, te ocultou?

Alguém como eu, procuras,
Alguém como tu, linda,
Alguém como nós que não há
E por isso não encontramos ainda.

Entre uma máscara e um Panamá Social

2011-08-15T19:13:00.001-07:00

O que há de gozo e de insano na tua dança?

E nos teus desperdícios alegria a cima?

O que há nos teus mistérios

que anoitecem meus olhos e enluaram meus medos?

Seus dedos que entrelaçam fumaças...

O que há na tua aflição de silêncio e cortesia?

Nas tuas máscaras nuas na cintilação das tuas pupilas,

Nas mordidas da tua demora

Na minha jugular que jorra

Tua essência ainda pulsante e fria.

(Thaysa Cordeiro)

Pois És Nada

2011-07-31T07:58:00.000-07:00

Quando te vejo vejo a nostalgia
como se eu sentisse distante
o tão forte sentido outro dia.

Quando te vejo vejo o espanto
de não sentir como antes sentia
de um sentimento tamanho encanto.

Ao te ver releio a página virada
onde escrito um poema cantante
declamava à tua sacada.

Quando te vejo passada amante
hoje rio, pois é nada.

Breu

2011-07-31T07:49:00.000-07:00

Amanhece lá fora
cá dentro, só eu
Amanhece lá fora
cá dentro, o breu.

Perdi minha poesia no caminho

2011-07-19T15:14:00.001-07:00

Estava parado no mundo,

No fundo sem rumo,

Sem ter onde ir.

Fito um destino ao meu lado,

Perto, calado,

Esperando eu subir.

Aproveito a oferta,

Pássaro, vôo,

Saio do ninho.

Olhando o passado

Agora, uma coisa é certa:

Perdi minha poesia no caminho.

(19/07/2011)

Desculpe

2011-06-18T09:18:00.001-07:00

Desculpe se não sou dessa gente,
que finge, que mente
com tanta gargalhada,
gente que tanto se esforça pra rir
e não acha graça de nada.

Desculpe se eu sou sincero,
cada músculo movo como quero,
dançando ao som da canção,
quando samba, sambo,
quando tango, tango,
bolero, quando bolero.

Solidão com Gente

2011-03-15T18:06:00.000-07:00

Estou só
dessa solidão pior
que é solidão com gente.

Estou só
entre muitos, descontente,
multidão somente.

Olho em volta, os mesmos retratos
que já não me acrescentam nada,
são previsíveis os atos
e sem graça as piadas.

Quero arte nova de vanguarda,
melodia sem ser copiada,
quero gestos, quero fala inusitada
de gente sincera, não forçada.

Passou-se a importância de tudo
e em busca de importância vou em frente
com a inércia deste tédio agudo
que está e quer ficar e que não passa.

Estou só
dessa solidão pior
que é solidão com gente.

Gente sem raça,
sem graça,
pouco gente.

Anunciação

2011-03-06T08:06:00.001-08:00

No meio da multidão
surge um ébrio com uma garrafa
de whisky na mão;
Um anjo do Senhor:
Anunciação!

A Serpente

2011-01-24T12:02:00.001-08:00

A serpente quando vem morde a gente
Sem querer fazer mal,
A gente quando ama morde outrem
por vezes, igual.

Com nossas presas valentes
De palavras, atitudes e atos
Ferimos e seguimos em frente
Tal serpente que segue aos matos.

E machuca, e sangra e incha
E no outro se faz a dor,
Depois forma-se a cicatriz,
Mais uma, de amor.

Cada qual com suas marcas,
Compartilhando como consolo:
As que fiz, me mostras, e consolas
As que tenho, te mostro, e consolo.

Amar é caminhar na selva
Estando entre e sendo bicho selvagem,
Depois da vacina de beijos o engano
Do não-mais-perigo, miragem.

Lalo e vida Severina

2010-12-31T09:01:00.001-08:00

(Poesia muito divertida feita pelo amigo Well)

Esta sempre a reclamar da vida e do amor
Contudo estuda sempre para ser doutor

As ninfas esta sempre a conquistar
E ao lalomóvel as chama para passear
Com elas bebe um vinho muito gostoso
Para mais tarde escutar o Ney Matogrosso

A vida continua e lalo reclamando
Pois ate hoje não encontrou o seu encanto
E ele vai saber quando a ninfa encontrar
A palavra certa para ela encantar.

'Wellijaveson'

Sem Você Não há Luz

2010-12-27T19:31:00.000-08:00

Nesta noite
as nuvens são a fumaça
dos cigarros que fumo pensando em ti.

Não há estrelas,
nem lua.

Sem você não há luz.

Um Cadáver no Microondas

2010-12-27T12:33:00.000-08:00

O pessoal começou a chegar por volta das 21 ou 22 horas, não sei ao certo. Todos muitíssimo bem arrumados, perfumados, sorrindo e dizendo as duas palavras tão clichês, mas que nem mesmo por conta disso eram inválidas – e nunca serão, decerto. A mesa estava farta, linda, reluzindo cores tão saborosas que nossos olhos babavam somente de ver. Taças de cristal para os vinhos e para as champanhas, copos descartáveis de plástico para os refrigerantes, sobretudo para as crianças, estas pequenas pestes que parecem ter algo contra os cristais, pois quebram todos como que por acidente, quando no fundo, todos sabemos que há uma espécie de impulso nas crianças para a destruição. Estas pestes tão adoráveis.

Era o natal de 2010, uma sexta-feira na qual as luzes quase microscópicas nas varandas formavam um todo resplandecentemente azul, vermelho, verde, roxo, amarelo... E os parentes que há muito não se viam, ou que mesmo haviam se visto há pouco mas não muito falaram, buscavam saber uns das vidas dos outros e dos filhos dos outros e falavam de suas próprias vidas com certo pesar e lamento, mas sorrindo, como se fosse uma auto-ironia. “E as namoradas?” perguntava aquela tia velha, chata e indiscreta, constrangendo a um que, pobre coitado, estava mais encalhado que baleia em maré baixa. “Mas fulano está muito gordo”, dizia outra esquelética, sem peitos, sem bunda, sem nada, pois a carne que lhes caberiam concentrava-se toda na língua. “Aceita uísque?”, “Eu não bebo!” mas entendia de vinhos: “não, obrigado, não aprecio vinhos secos, apenas suaves”, “suaves? Quais são os suaves?”... Como oferecer o que não se conhece?

Para os que não tinham mesmo o que falar, ou simplesmente não queriam interagir muito, a TV estava ligada e passando show de uma cantora popzinha qualquer que nada tinha a ver com o natal, mas suas pernas eram bonitas, grandes e roliças, douradas, como um baguete de queijo e presunto.

Bla-bla-blás ditos, era chegada a hora da ceia, tão esperada e já fria. E a família reuniu-se ao redor da mesa para rezar, a metade já embriagada. E rezaram de forma muito estranha, aleatória, sem uma lógica no seguimento dos agradecimentos e tão pouco das súplicas. “Senhor Jesus, agradecemos por este dia” e outro dizia enquanto o primeiro ainda falava “Oh! Senhor Jesus!” e outro, ainda “Senhor Jesus, Oh!” e um dizia “Obrigado, Senhor Jesus!” enquanto outro “Senhor Jesus, Obrigado!”, tudo ao mesmo tempo de forma que dali a pouco porra alguma era entendida senão frases randômicas, loucas “Jesus Senhor Oh Obrigado” ou “Senhor Oh obrigado Jesus” ou “Obrigado Oh Jesus Senhor”... No fim, estavam apenas agradecendo de modo tão teatral que Jesus deve ter pago ingresso pra assistir.

Encerrado o espetáculo todos debruçaram-se sobre as comidas, enchendo seus pratos, colocando a farofa de bacon sobre o arroz com passas e a carne ao molho madeira sobre o salpicão, um pedaço de panetone de chocolate em meio às fatias do peito do peru – tão disputado. “Aceita Uísque?”, “eu não bebo”.

Depois da comilança o primeiro parente se foi, o segundo se foi, mais tarde o terceiro, até que por fim, quando não mais havia uísque, vinho seco, cervejas ou cachaça temperada, foi-se o último, ficando apenas os donos da casa, a bagunça, a sujeira e o cadáver na mesa, onde antes havia um peru vívido e reluzente.

Ficou ali a noite toda, à mercê dos micróbios que tornavam sua carne e seus ossos podres e que o faria feder em certo tempo. Somente pela manhã o pegaram e colocaram no microondas. Foi o almoço do dia seguinte, o jantar do dia seguinte, o almoço do dia seguinte ao dia seguinte e depois ainda jogaram-no novamente no forno, quando já era tempo de feder – e fedia.

Pobre ave, pobre cadáver, pobre alma sem descanso! Jesus já havia nascido, crescido, morrido e ressuscitado, mas o peru era alimento ainda desde o seu nascimento, usado e jogado no microondas uma, duas, quantas vezes fossem necessárias para encher os buchos daqueles humanos cruéis que não o dariam sossego jamais.

Um cadáver no microondas. Lápides nas cozinhas cristãs.

E sem epitáfios.

Ventos Amenos

2010-12-23T21:31:00.001-08:00

Às vezes é preciso calar-se,
Conter-se, sufocar o coração,
E ter cautela, não tomar a decisão
Somente por simples catarse.

O amor tem o momento de acontecer,
É o momento no qual se está seguro,
Pois não basta um saber, querer
Com o outro em cima do muro.

E quando nos contemos
Às vezes é preciso morrer
E matar o que queremos

Então vem o sofrer
E depois, como há de ser,
Ventos amenos.

O Homem que não Tinha Ressaca

2010-12-22T19:10:00.000-08:00

Ao amigo Y. D.

Quando da primeira vez te vi
o copo que carregavas de teu exibicionismo
e que não só o bebias, como o jogavas em outrem
fazia-me o vômito ansiar em vir á tona.
E não tinhas ressaca.

Da segunda vez, não vi
Tampouco percebi a tua ausêcia aquém
Dos meios de falso e barato socialismo
Que essa gente vil e sem voz entona.
E não tinhas ressaca.

Da terceira vez que te vi, mal vi
E já erámos amigos com copos de exibicionismo
E cigarros de desdém que bebíamos e fumávamos
E na face da normalidade soprávamos
Desobedecendo à velha mandona.
E não tinhas ressaca.

Mas na ressaca eu me enlaço
Tão fraco que sou
E na fraqueza do amigo eu vou
Caminhando, ébrios, braço a braço.

Falando de sereias
Que partem os corações viris.

A árvore morta sob a chuva

2010-12-21T21:26:00.000-08:00

Vejo a árvore morta na qual a chuva despenca-se sobre. Pergunto-me por que a deixaram no centro do pátio pedregoso, no vácuo dos que passam e por insensibilidade ou costume ignoram-na. Em outros tempos deu frutos que as crianças pegavam com as próprias mãos quando um adulto as sustentava para tal fim. E sorriam. Tinha folhas, tinha flores , tinha frutos, tinha ninhos, casulos... hoje não tem. Hoje é somente uma árvore seca, de pequeno porte e feia. Com galhos incompletos e vermes em seu interior, como um cadáver eternamente se afogando.
Vejo a árvore e penso no fim de todas as coisas, vejo-a e tenho pena... e um pouco de esperança de que, um dia, uma folha discreta nasça escondida e me arranque um riso como os frutos arrancavam os risos das crianças.

Mas sei que a esperança é uma tolice para as estatísticas dos fatos.

sem título

2010-12-21T20:57:00.000-08:00

Olho-te como quem olha
uma grade de cervejas:
Dá ressaca,
mas é linda.

O Que Há do Outro Lado

2010-12-18T22:30:00.000-08:00

O que há do outro lado
é a flecha lançada que não atingiu
o amor que não foi consumado
a poesia escrita que ninguém leu
a pintura em tela que ninguém viu
o homem que sozinho sofreu.

O que há do outro lado
é o que deveria ter existido,
mas não existiu
e perdido fica esquecido
e Apagado.

Porque as Poesias são Tristes

2010-12-09T20:26:00.000-08:00

Porque as poesias são tristes? Perguntas.
Ora o que fazer com a tristeza, que é tanta,
senão escrevê-la, culpar o papel?

Toda poesia é um incomodo interno
que por vezes chega a doer.
Todo poeta é um terapeuta
do seu próprio ego.

Mas o poeta não é burro de escrever felicidade,
sentar numa cadeira, munir-se de papel e caneta
ou de um bom teclado, e lá, solitário,
escrever sua alegria,
desperdiçá-la.

Tristeza a gente escreve,
mas felicidade,
ah, felicidade a gente vive
e ninguém saberá.

A desgraça dos outros
é que é atração.

Desorientado

2010-12-08T19:22:00.000-08:00

Você me deixa desorientado.
Até o poema que te faço
escrevo com o cigarro
e fumo a caneta.

Ruas do Mundo Contemporâneo

2010-11-27T17:16:00.001-08:00

Caminho pelas ruas do mundo contemporâneo
prédios e prédios por todos os lados
de hierarquias e desigualdades,
tecnologias das mais inimagináveis
violência, fome e dor.

Nos cantos das paredes, caídos, jovens mendigos
com camisas de superman cubano
garrafas de cana e cigarros de maconha
- derrotados.

Mas felizes,
porque tentaram.

Passo as noites sozinho

2010-11-26T17:03:00.000-08:00

Passo as noites sozinho
meu corpo nada toca além da roupa
pássaro barato, sem graça e sem ninho
canto, canto em vão e de voz rouca.

Nada além do copo encosta minha boca
e além do copo nada segura minha mão,
em meu pescoço apenas beijo do cordão
que uso, indelicada prata tosca.

Não quero nada disso, quero a matéria
na qual há sangue e poros que transpiram
e há cabelos, olhos e boca séria
que dá beijos doces que inspiram.

Onde está? Onde enfiou-se? Se escondeu?
Com tanta carne no mundo, mereço fome?
Sem nada ter, sem nada vir, sozinho eu
tenho cama pra dormir, mas sou insone.

Sobridão

2010-11-25T17:47:00.000-08:00

Viro copos com a solidão.
Me embriago

ela não.

Para Sempre?

2010-11-19T16:17:00.001-08:00

Vejo-te sob o sol
meus olhos ardem
tamanha a beleza!

Teus olhos negros
teu rosto sério
que me convida.

Agora lembro a razão
do tamanho encanto sentido
e lamento a barreira
que erguemos entre nós.

Logo vejo-te e sei
que a barreira existe
e que podemos derrubá-la,
mas não queremos.

Nem você,
nem eu.

Para sempre?

Das Dores da Socialização

2010-11-04T21:52:00.000-07:00

Pois que doa,
desde que valha a pena.

Na vida os conflitos boiam
como peixes mortos
de um rio poluído.

Toda socialização requer dor
e afastamento de si.
É impossível ser feliz sozinho,
mas para sê-lo junto
é preciso paciência e caridade.

É fato: precisamos do outro
- parentes, amigos, amores,
no entanto é preciso sofrer.

E aquele qualquer que causa dor
de outro lado sente suas dores.

Pois que doa,
desde que valha a pena.

Poeses em prosa

2010-11-02T20:44:00.001-07:00

(Texto do amigo Yerick Douglas, uma singela homenagem. Compartilho com vocês)

Vai, poeta.
Escreve qualquer coisa que possa desabrochar teus mais sofredores sentimentos em um pedaço de papel, permitindo que a dor vá embora e reste somente o alívio que te consome. Pergunta para o próximo se ele tem compaixão com teus sentimentos, se ele carece saber quais as mulheres que tu amou, ou que tu deixastes de amar.
Pega um livro de piadas e uma cachaça.
Depois ri da própria desgraça.
Não tenho pena de ti, poeta. Pena no homem é o sentimento mais feio. Antes de tudo, possuo um apreço sem igual pela tua arte. Aliás, se soubesse fazer poesia, com certeza esse texto estaria dessa forma. Entre versos e estrofes.
Mas não. As formas de se expressar são tantas que prefiro manusear a prosa. A bela de linhas e parágrafos. Entretanto, eu te invejo, poeta. És capaz de expressar tuas mágoas de forma fantástica, deixando claro que a sede de paixões é maior do que as adversidades que se enfrentam para conseguir os êxitos.
E foram nas noites de dormências, enquanto falávamos das sereias que conduziam as marés das nossas vidas que pude observar o quão fascinante é o sentimento humano. Odiar a primeira vista e passar a apreciar na segunda. Pois a poesia parte o coração viril, e mesmo que o amor açoite, após o dia vem o outro dia, e o outro dia. E os sentimentos continuam os mesmos, como se de nada tivesse adiantado escrever.
Compartilho do mesmo destino. Não acredite que só porque faço coisas lógicas não possa sentir o terror que atormenta a alma e explode o coração. A nuvem negra forma a tempestade e faz nossos corações baterem mais fortes por pessoas que não merecem absolutamente nenhuma compaixão.
As pessoas, poeta, são como estrelas cadentes. Rapidamente surgem e desaparecem, deixando somente o rastro de fogo de sua cauda, queimando e marcando nossas vidas, nossa história.
Como se eu fosse filósofo, duvido. Duvido muito que sejamos capazes de superar terminantemente essa eterna condição. Algo semelhante a uma maldição, que nos deixa em prantos, que transbordam de nossos olhos.
No entanto, penso que antes de escrever é necessário refletir. Talvez não sejamos nós os verdadeiros culpados por essa condição, por esse vil estágio de sofrimento, de falsas esperanças.
Basta.
Quero pisar no resto do cigarro, vingar-me da minha destruição. Quero aproveitar cada ínfimo momento da minha vida, perigar em lugares escondidos, tornar-me ébrio.
E depois, são.
Diz-se que os momentos passam, que as experiências são os frutos da sabedoria, da consciência. Então, amigo, pois para que tanta preocupação? Da forma que falastes, viverei o prazer sem limites; deixando de lado essa miserável dor, cuspirei frente às emoções e aos seus consequentes.
Não irei fazer um texto que sangre e suje o papel, poeta. Mais do que isso, farei um onde possa gargalhar frente aos problemas que temos, e que superamos. Mesmo que eu possa ter alguém que amo e que não queira que ela saiba. Mesmo que a lua brilhe lá no alto, enquanto embaixo estivermos aflitos.
Chega.
Irei tornar-me um revolucionário da minha própria vida. Tomar o controle, o poder, e só então eu vejo o que vou fazer.
Mas, por enquanto.
Seremos dissimulados, de boa aparência e saudáveis. Tragar uísques nas mais variadas mesas de mármore e aproveitar aquilo que nos resta.
Que nos deixa felizes, e ébrios.
Um abraço.

Yerick Douglas 03/11/2010

Dedicado a Layrtthon Oliveira.

Onde Repousam Minhas Mãos

2010-10-30T19:36:00.000-07:00

Mãos - membros de amor e de guerra
que criaram o mundo,
fizeram a história,
escreveram poemas.

Mãos de importância e grandeza
mãos de Jesus,
mãos de Mandela,
de García Márquez.

Tuas mãos brancas e sutis
que meus lábios tocam.

Minhas mãos
que repousam em ti
- Ato sagrado.

Sobre Pessoas Como Estrelas

2010-09-21T20:27:00.001-07:00

Pessoas tem como estrelas cadentes
que passam rapidamente
por nossas vidinhas,
por mais que toquem fogo,
vão-se embora
e deixam pouco ou nada
pra lembrar.

Prefiro aquela que fica, que é minha,
que embora discreta, demora
até que um dia exploda aos meus olhos
e me faça chorar.

Eu quero fazer que um poema que sangre

2010-08-31T18:30:00.001-07:00

Eu quero fazer que um poema que sangre e suje o papel
E que lágrima caídas de meus olhos o molhem
E que seja de dor, deus do céu!,
Que antes de o lerem, chorem.

Com ele desejo empatia, não pena
Que de todos pena é no homem o sentimento mais feio
Quero que sintam e gritem sem receio
Uma dor tão imensa que se não mata, aliena.

Quero deixar-me neste poema torturante
Escrever a mim mesmo, jogar-me a esmo
E deixar que me sintam um instante
E me sejam e que eu não seja eu mesmo.

Porém minha vontade é estúpida, é tolice,
Uma dor, por mais que doa, só é de quem tem
E se desejei que outrem a sentisse
Sabia que não a sentiria ninguém.

2010-08-29T14:23:00.001-07:00

Doem meus ouvidos. No silêncio da madrugada
Não há homem, bicho, máquina, não há nada
Que interfira na homeostase dessa condição,
Nesta negra muda ressoa somente meu coração.

Como se eu fosse filósofo, duvido
Dessa emoção sobre minha vã razão,
Fraco e com medo me entrego, então,
A sentir meu coração e meus ouvidos.

Meus lábios mexem-se e em mim formam um sorriso,
Aceitando este sentimento que, é sim, preciso,
Enquanto os meus olhos filósofos prevêem dor.

Como chamá-lo? Fraqueza, bobagem, amor?
Sem conceitos evidentes sigo indeciso
De encontro a um desfecho, seja qual for.

Dois Sóis

2010-08-07T07:32:00.000-07:00

Quando contigo eu dançava,
tua blusa curta descia.
Dizia para ajeitares,
dizia, mas não queria.

Assim prontamente o fazias,
toda alegria me tirando.

E que luzes eram aquelas,
dois sóis, dois dias,

teus seios!
Com os quais eu estava dançando.

matocoqueiroareiamar

2010-07-09T23:27:00.000-07:00

matocoqueiroareiamar
matocoqueiroareiamar
matocoqueiroareiamar
matocoqueiroareiamar

é tudo que vejo
é tudo que tenho.

Ela dança como quem surta

2010-07-08T09:03:00.000-07:00

Ela dança como quem surta
Ou como quem tem um orgasmo
De olhos cerrados, em convulsões
Com seus movimentos desproporcionais.

Ela dança.

Eu parado,
(sentado)
no escuro a vejo...
Pra que mais?

Não é covardia ou falta de intenção,
mas às vezes é melhor limitar-se
à admiração.

Do contrário quebra-se a cara
e se perde amor, paixão, atração.

Quero não.

Hedonismo

2010-06-08T22:51:00.001-07:00

Quando piso no que resta do cigarro
Vingo-me da minha auto-destruição
Dou uma pisada e um escarro
E acendo outro, sem preocupação.

Mesmo quando boêmio e ébrio, são
‘Às vezes é preciso perder-se e depois
Reencontrar-se’ ou não
Se é certo que a vida passa, pois
Pra que tanta limitação?

Viva o hedonismo, o prazer
Desmedido sem tanta normalização
Nisto há somente uma condição:
Melhor do que não ser, é ser.

Melhor ser
Do que não.

Perigar Comigo

2010-06-05T13:55:00.000-07:00

Quem vai se drogar comigo
hoje, num lugar perdido
qual é o meu amigo
que vai se drogar comigo
num lugar escondido?

Qual é o lugar que eu sigo
para este desejo antigo
matar, das civilizações?
Quem vai beber comigo,
quem vai fumar comigo,
calando os corações?

Quem é o meu amor
cadê o meu amor, senhor?
por favor,

conheça

para o meu perigo
perigar comigo
dividir comigo
no outro dia a dor
e minha antiga dor

de cabeça.

Outro Dia

2010-05-29T10:22:00.000-07:00

Quando contigo falo
Quando contigo canto
Quando contigo rio
É para mim teus olhos tua boca.

Meus olhos teus olhos não olha
Teus olhos não sei a que olha
Porém aos meus olhos
Tão focadamente olha tua boca.

Teus lábios, meu deus!
Teus dentes, meu deus!
Tua língua!

Não te olho nos olhos
Olho-te a boca, olho tanto.
Olho a cada momento, sem hora.

Não pense que é covardia
- nem poderia –
É encanto.

Mas tua boca se fecha,
E vai embora
Vazia.

E os meus olhos tristes
Anseiam em vê-la (em tê-la)
Outro dia.

(caberia?)

Vidraça

2010-04-21T14:04:00.000-07:00

Trabalhou muito na vida
E não cuidou do pouco dinheiro
Ou não teve sequer a chance
de ter um emprego?

Não tenho conhecimento
do que sempre quis saber:
A vida desse povo de rua.

A gente tem culpa do presente
OU ele é mero resultado
de processos e cenas sociais?

Se nasci pobre, serei pobre?
se já fui rico e virei pobre,
pobre para nunca mais?

Lá está ele parado,
Faminto, em frente ao restaurante
vendo as pessoas comerem pela vidraça
a comida que do prato some.

Vidraça da desigualdade,
Vidraça desgraça,
Da maldade,
Que me faz perder a fome.

Perda

2010-03-20T16:55:00.001-07:00

Perdi minha ingenuidade
e não sinto
saudade.

Verdade.

Por que és Feliz?

2010-03-20T16:45:00.000-07:00

Sangue, lixo, poluição
hipocrísia, ódio, mediocridade...
O mundo, a vida é podre,
a realidade.
Por que és feliz?

Crianças e idosos miseráveis
na praça clamam vida,
Nos hospitais filas e filas
de esperança perdida.
Por que és feliz?

Teus olhos de vidro verde
felizes, teus pêlos de sol,
teu riso que não se perde
na escuridão, farol.
Por que és feliz?

Meu corpo solidão te chama,
a mente palpita o coração,
riso em meus lábios quietos,
meu fogo inflama
porque és feliz.

Ver-te assim sem razão ser tão feliz,
não me cabe outra condição, senão
a de aprendiz.

A fumaça deste cigarro

2010-03-06T12:59:00.000-08:00

A fumaça deste cigarro,
pra onde irá
esta expressão de minha boca tímida?

As cinzas caem não se sabe por que
sujando por vezes meu jeans.

Esta brasa que aos poucos vai comendo a vida do cigarro,
metáfora para minha própria vida
queima-me os dedos,
enquanto filosofo.

É a realidade.

Gosto de ti mexendo em meu cabelo

2010-02-15T22:53:00.000-08:00

Gosto de ti mexendo em meu cabelo
com o dedo indicador
em movimentos circulares
feito redemoinhos
fazendo-me antenas mil.

Gosto de ti mexendo em meu cabelo
quando estou em teu colo
numa noite de frio
como uma criança pequena
eu, um homem viril.

Cilada

2010-02-15T12:11:00.000-08:00

Há muito estou sóbrio
Há muito estou só
Sem brio
Há muito só rio
do cio.

Vem meu bem,
cair na minha cilada,
me devolver a graça.

Quando vier, porém,
traga um livro de piada
e uma cachaça.

Mamãe, eu sou revolucionário

2010-02-04T18:43:00.000-08:00

Mamãe, eu sou revolucionário
não vou cortar o meu cabelo
nem fazer a barba,
quero ficar parecido
com Che Guevara.

Uso roupas coloridas,
me chamaram para trabalhar
e eu disse que não sou palhaço
sou revolucionário.

Mamãe, o mundo é mau
tão desigual
o homem não presta
tem gente que se detesta
o capetalismo mata...

Vou tomar o poder
e depois vejo o que fazer,
nisso ainda tenho que pensar
por enquanto só sei reclamar.

O preço da passagem, mamãe,
tá um absurdo,
se bem que eu só ando de carro,
sou viciado
em cigarro.

E antes que eu esqueça de avisar,
mamãe, por favor,
me traga um big mac
pro jantar.

Da Queda

2010-01-27T05:10:00.000-08:00

Cair
enquanto ainda
sou humano.

Depois de pó
o vento só há
de elevar-me.

Da Dissimulação

2009-12-05T12:03:00.000-08:00

Não temo os mendigos maltrapidos
E rasgados com suas barbas proféticas
E seus cabelos cheios de bichos
E suas peles e seus dentes e suas unhas podres, podres.
Tampouco temo a cachaça vagabunda
E o cigarro que carregam entre os dedos.

O que não quer dizer
Que eu goste deles.

Temo mesmo estes senhores de terno
De boa aparência e saudáveis
Tão limpos, portando matérias reluzentes
E tragando uísques numa mesa de mármore.

Temo a pasta que levam
Temo a pasta em que se escondem
E que por vezes surgem repentinos

Emsúbito

Monstruosamente.

Carta a João Polonini

2009-11-18T16:44:00.000-08:00

Caro amigo João,

Devo-lhe dizer que ainda vivo. Sim. Embora não veja ainda uma razão exata para tal. Viver para manter-se vivo é a lei que eu, você sabe, nunca entendi e por muito inquietou-me, porém estou conformado agora. Talvez sabê-la, a razão, tiraria toda a graça desta eventualidade. Culpo um pouco minha sapiência. Ora, como não? Duvido que um animal qualquer questione sua existência.
Pois bem, eis a vida: Um fato.
Esta que carrego, devo dizer-lhe, vai como pode com todos os infortúnios e pesares da qual não pode ser isenta. Não tenho uma doença grave tampouco vivo em miséria, mas possuo minhas dores (contudo meu corpo está são).
Há coisas boas também, como sair caminhando vagarosamente pela rua, à sombra, e olhar as árvores – as pessoas não costumam olhar as árvores, não sabem elas o que perdem – e as folhas secas e mortas, mas tão belas, no chão. Tomar um bom café, fumar um bom cigarro, sentar num banco qualquer e ver o mundo, sem pressa. Gostaria que você estivesse comigo.
Mas se quer saber as coisas que me enfadam, como enfatizou que quereria, conto-lhe sem eufemismos: Entristeço-me sobre tudo com o quão as coisas são efêmeras; e quando me refiro às coisas não são apenas àquelas tocáveis – também elas passam – incluo as que não se pode ver e que são por vezes tão ou mais valiosas que matéria. Entristeço-me com o tempo, com a maneira que ele leva tudo embora. E de tudo o que ele costuma levar sinto muito mais pesar pelas pessoas. O tempo leva as pessoas, João. Muitas coisas pode-se fazer de alguma forma, porém me diga: como se faz uma pessoa?
Penso também que pode ser meramente comodismo culpar o tempo, este indefinível. Não teríamos alguma contribuição na efemeridade das coisas? Digo... não me lembro de ter me esforçado para que as pessoas ficassem. Não fiz nada para isso. Acho mesmo que elas precisam ir. Talvez voltem, talvez driblem o tempo, fujam-no, voltem. Talvez não, tudo indica que não... é tão mais provável. Sabe por quê? Porque vêm outras que preenchem a vaga de quem partiu. Não que seja a mesma coisa, compreende? Mas já não será o vazio. Pode ser agradável também.
Eu também parto, você sabe que sim. Parto muitas vezes de muitas pessoas e deixo minha vaga para que outras preencham. Desejo-lhes sorte.
Tenho também carregado as angústias do amor. Imagino às vezes que eu não seja mais capaz de amar, que eu não seja mais um ser capaz de amar. Pior que isso é que penso outras vezes que nunca amei de fato outra pessoa e isso me assusta, de modo que tomo conta de mudar o pensamento. Você sabe que nunca fui mesmo um bom pisciano.
Tenho algumas mulheres com as quais eu posso embeiçar-me ao bel-prazer, porém não tenho a intenção de amar qualquer uma delas, embora o amor nunca tenha vindo quando eu tive intenções, vindo sempre, este ingrato, quando indesejado.
Não me preocupo com questões sociais, políticas, religiosas, culturais... não me interesso por nada disso, sou uma criatura à parte que não faz questão de construir, mas que também não destrói, que vive para manter-se vivo.
Mas há coisa boas, momentos bons e fugazes que por vezes sentado num banco qualquer e vendo o mundo eu penso sem piscar (confesso-lhe que certa vez deixei uma lágrima escapar), imóvel a ponto de pombos pousarem-se em mim... se aqui houvesse pombos.
Espero vê-lo em breve para que tomemos um bom porre e cantemos canções boas ou não tão boas, para que fumemos um cigarro, para que falemos de mulheres, para que sejamos juntos como fomos em outras ocasiões.
João, viver não é uma arte, é um dever.

Um abraço,

Seu sempre amigo.

(Lalo Oliveira)

Luzia

2009-11-02T09:04:00.000-08:00

E a vi outra vez como há algum tempo já não a via, havia em mim uma falta cruel de vê-la, nostalgia. E toda vez que ao fazê-lo, quando a via, surgia no meu peito um reboliço troncho e estranho num peito que não sentia. Não era amor, contudo – bem que eu queria! – essa coisa que em meu tórax mudo jazia, era somente admiração e alegria, como encantamento por um deus no qual não cria, mas que o via cara a cara e cara a cara me via, eu vi essa menina que fugia da natureza humana, a superava, a vencia – quem diria? – que mesmo nas merdas inatas da vida respirava, agüentava e sorria todo dia, todo dia. Como eu queria!

Lábios Roxos

2009-10-25T23:03:00.000-07:00

Sei perfeitamente que aquela foi a derradeira vez que me deparei com a cena que tantas outras vezes causara-me um reboliço de tristeza em algum lugar dentro do tórax. Chovia ensurdecedoramente e o casal estava refugiado à frente de um edifício que não distingui, sob sua sacada. A moça de pele parda e trajando um vestido de algodão de cor natural e sapatilhas vermelhas enroscava-se com seu rapaz baixo e robusto e se acabavam num embaraço de lábios como se fossem deglutirem-se ali mesmo. Olhei para meu grosso casaco de lã e o odiei como jamais, pois somente ele esquentava-me naquela tarde glacial enquanto me traziam para morrer aqui, neste hospital que o plano de saúde paga meramente uma parte ridícula.

Não tive o dom de casar e ter filhos, sim, o dom, pois suportar uma esposa depois de muito tempo e vê-la envelhecer e juntamente com ela envelhecer a libido do marido e ter sempre que comer da mesma fruta e, além disso, ter paciência e suportar e ter que gostar e fazer sacrifícios obrigatoriamente por uma outra pessoa porque é de paternidade desta são perspectivas que nunca me encorajaram a querer esse tipo de coisa durante muito tempo e não são outra coisa senão um dom, porém agora que estou velho e solitário numa cama vagabunda de hospital esta vontade dilacera-me como um rato nas entranhas.

Foram meu sobrinhos que me trouxeram para cá juntamente com minha irmã primogênita, santas pessoas que desde sempre me ampararam feito um sujeito que cuida de seu cachorro levando-o comida nos fundos do quintal. Não quero com isso dizer que tivessem eles má vontade, não, não, pelo contrário; quero somente dizer que me vejo como um cachorro entocado nos fundos de um quintal; do quintal das relações interpessoais, dos afetos, dos amores consumados, dos prazeres, sobretudo.

Pois vou contar-lhe um pouco sobre mim enquanto a enfermeira põe-se a chamar o médico para a visita e então há a possibilidade que você entenda o porquê dessa minha tristeza já natural:

Nasci numa cidade pequena e sem graça, não tão antiga quanto sua sociedade. Fui o segundo filho dos meus pais, o do meio, aquele que nem recebe o desdém cedido ao primeiro tampouco a atenção ao último. Fui sempre muito tímido, tão tímido que cresci nas entrelinhas da minha própria história em vez de ser o protagonista dela, brincava sozinho num canto de rua enquanto os outros moleques divertiam-se comunitariamente com brincadeiras bestas de criança. Gostava de ficar olhando as nuvens e os jambos mordidos pelos morcegos e outros bichos quando subia no jambeiro, no topo, de modo a aumentar ainda mais minha antissociabilidade infantil, porém sentia-me bem, não era tímido com as nuvens ou jambos. Por vezes minha mãe gritava da janela ‘MENINO, VAI CORRER COM OS OUTROS!’ e eu acenava negativamente e nervoso com a cabeça enquanto meu irmão mais novo, tão enturmado, me olhava não sei se na esperança que eu fosse ou na dúvida de que eu iria.

Sempre vi a escola como uma espécie de purgatório, meu deus, como me agoniava aquela escola pequena de interior superpopularizada de crianças hiperativas! A interação era quase obrigatória, quase. Interagia o mínimo que me pediam, porém o máximo que eu conseguia. Acabava os desenhos, as pinturas, tudo muito rápido e a professora ingênua achava com isso que eu tinha uma habilidade além do comum, quando na verdade era somente ânsia e desespero de ir embora, achava que iria embora quando fizesse tudo o que me cabia. Engano.

Ao decorrer do tempo e das séries escolares fui habituando-me àquilo. Aliás, não me habituando, conformando-me! Até chegar ao ponto de resolver os deveres no mesmo tempo que os outros alunos. Sorte que a professora já não era a mesma do primário, caso contrário eu lhe seria uma boa decepção e ela preferiria que eu não tivesse crescido para que minha habilidade mantivesse-se.

Quando entrei para a universidade de um curso que não surpreendentemente não me obrigasse a lidar profissionalmente com gente de modo direto, mas que em vez disso me limitasse ao perímetro de um escritório no qual só as traças me fossem companhia era uma época de modernização social, as roupas diminuíam aos poucos, via-se as batatas da perna, os joelhos, os ombros das moças, os rapazes cada vez mais atordoados e a relação entre os gêneros que antes não existia tão definidamente – o que, penso, dificultou-me as coisas – tornava-se eufórica, os toques mais constantes, os passeios. Porém eu, um bicho do mato, via a tudo de longe sem me inserir nesse contexto tão agradável que me causava fobia.

Tive mais tarde que largar a faculdade por razões financeiras na família e arrumei um emprego que você pode achar estranho, mas que para mim era ideal, apesar do salário ser uma miséria. Trabalhei no cemitério Último Lar Terreno durante muito tempo, era agradável. Não, eu não era coveiro; para isso eu teria que lidar com todos os parentes do morto, vê-los com todo o blábláblá típico e, pior, ter que na frente de todos enterrar o maldito cadáver. Não, eu também não era motorista de carro funerário; aí eu teria que além de andar muito lentamente com aquela máquina motorizada barulhenta ter que ver uma fila apocalíptica de automóveis pelo retrovisor do veículo ou um aglomerado de urubus chorões seguindo-me como se eu fosse um santo, numa espécie de procissão. O que eu fazia lá era o mais tranqüilo que se poderia fazer: vigia noturno.
Treinei com meus mortos, bons amigos, minhas relações sociais muito bem e passei todas as noites conversando com eles sobre a vida, o inconveniente é que dessa vez não era eu o antissocial.

Chegou o tempo de aposentar-me, mas continuei trabalhando no cemitério, deixei-o apenas quando bandos de jovens esdrúxulos passaram a freqüentar os túmulos à noite, embriagados, drogados, cheios de energia e tesão.

Aposentei-me não faz muito tempo e desde então mal saía de casa até que minhas mazelas fisiológicas, minhas doenças, minhas complicações de velhice viessem à tona. A situação piorou tanto que minha irmã mais velha levou-me para sua casa a fim de que eu pudesse ficar à vista de outros seres humanos, para caso tivesse alguma complicação – e veja, tive! – pudessem ser tomadas as providências.

O doutor veio e me examinou, disse-me ‘tenha força, homem!’ e cochichou uma coisa qualquer com meu sobrinho que me olhou com olhar duvidoso, pegou um cigarro da carteira e saiu. A enfermeira, que poderia ser minha filha ou minha nora – seria utópico pensar que poderia ser minha esposa – aplicou-me uma injeção no braço dizendo ‘vai doer só um pouquinho!’ e em seguida apertou-o com um algodão nos dedos polegar, indicador e médio da mão direita de jeito que doeu mais que a própria injeção. Saiu. Minha irmã veio, sentou-se ao lado da cama e abriu um livro preto de páginas amarelecidas em uma página qualquer.

Contudo não é nada do que antes eu disse que quero realmente contar a você, em vez disso quero compartilhar minha agonia maior, a que por malditos anos acompanhou-me como uma sombra até mesmo no mais absoluto breu.

Acontece que desde sempre tive problemas com as mulheres e a este fato atribuo minha timidez que tanto me caracteriza quanto as digitais dos meus dedos velhos. Nunca eu soube como lidar com essas criaturas, pareceram-me sempre místicas e intocáveis, porém não por falta de vontade e sim por receio. Na infância muito dificilmente envolvi-me com outras mulheres senão minha mãe e minha irmã – esta que está ao meu lado e com a qual não fico até hoje completamente à vontade –, primeiro porque não fui uma criança muito sociável, depois porque naquela época era malquisto que meninos e meninas interagissem além do nível apropriado, não que não acontecesse, era somente preferível que meninas brincassem de bonecas e outras frescuras em seus quartos rosas com outras meninas enquanto os meninos corriam na rua com outros meninos e brigavam, caíam, rasgavam-se. Estive meio à parte disso vendo as nuvens e os jambos. Na adolescência, já na universidade, enquanto sonhava em ter um diploma que me garantisse ao menos um status melhorzinho nesta porra de sociedade, ainda interessei-me em algumas garotas, porém tremia-me inteiro quando se aproximavam de mim e se me tocavam então meus sentidos eram anulados e me recolhia para o mais profundo do meu interior. Eu tinha medo das mulheres como quem tem uma fobia. Ponho a culpa disto em minha inexperiência e timidez doentia. Depois de ter abandonado a instituição de ensino superior e me debruçado completamente em meu emprego noturno no cemitério perdi de vez o pouco contato que tinha com algumas mulheres. Restavam-me apenas as mortas, às quais muitas vezes pensava em abusar sexualmente enquanto estavam abandonadas na sala de velório, todavia nunca tive coragem suficiente de fazê-lo, além de ser regido por uma criação cristã miserável que me impedia não somente de fazer com as mortas o que há muito já deveria ter feito com as vivas como também de buscar alguma ‘profissional do sexo’, termo que acho um excelente eufemismo para referir-se às putas. Além da falta de coragem e da religião cristã uma outra variável também era desfavorável a tais atos, minha crença imbecil de que um dia encontraria alguém especial com quem poderia fazer imerso em amor as coisas normais da natureza humana relacionadas à libido.

Tenha em vista que fui sempre muito solitário, e não quero com isso que você pense que quero fazer algum drama, longe disso. Quero somente que veja o quanto fui imbecil e ridículo de abrir mão de tantas coisas por causa do medo e da timidez. A solidão sim foi minha puta gratuita para a qual eram dirigidas minhas masturbações frenéticas antecedentes a gozos insossos, sem graça.
Hoje sou um velho à beira da morte. Não é pessimismo, só não me deixo levar pela falsa esperança e verdadeira tapeação dos hospitalares, sei que não há saídas alternativas para minhas complicações de saúde. Sou um velho à beira da morte deprimido por nunca, nunca, em todo o meu tempo meus lábios não terem tocado outros lábios.

Nunca experimentei o amor e o sexo, mas o sexo é o que menos me deprime, pois posso virar-me sozinho enquanto a isso, porém não posso beijar a mim mesmo, e é por exato o beijo nunca realizado que me causa tanta tristura. Veja bem que o beijo é um encontro de almas, pois são duas cavidades interligadas, ao contrário do sexo que é, até onde eu sei em minha ingenuidade sexual de velho inexperiente, geralmente apenas uma cavidade na interligação.

E agora não tenho mais nada a fazer a não ser aceitar esta condição vergonhosa e lhe pedir que guarde esta história patética apenas para si. Agradeço-lhe a companhia e lhe confesso por fim que ainda tenho esperanças que depois da morte, quem sabe, enquanto eu repouse em um caixão barato uma borboleta vívida pouse em meus lábios roxos.

Uma Pessoa Simpática

2009-10-18T12:18:00.000-07:00

Uma pessoa simpática
traz consigo os encantos do mundo
uma pessoa sincera e simpática
de riso frouxo e olhos alegres
faz bater os mais duros corações.

Faz ter sol quando o mundo se acaba em água,
não que a chuva seja má,
mas para não se melar os pés na lama.

Faz ficar alegre quem está tristonho,
não que tenha a intenção,
mas a simples presença o faz.

Uma pessoa simpática,
é sempre primavera,
mesmo que não goste de flores
e nos faz sentir essa estação
mesmo quando a desconhecemos.

Agradeço a você,
pesso alegre, sincera e simpática,
eu... que sou uma tempestade.

Vaso Pobre

2009-10-10T10:50:00.001-07:00

O quarto apertado estava diabolicamente quente. Suava suas últimas gotas de vida, encharcando as poucas roupas que vestia e o travesseiro.
Os vizinhos sentiram um cheiro agreste que há muito vinha incomodando. Pensavam ser de algum animal morto em cima das casas, nos telhados. Um rato, um gato, uma lagartixa.
Não o viam já fazia um tempo estranho, bateram-lhe a porta. Nada. O cheiro aumentara, toda a rua era pura cadaverina. Puseram a porta abaixo e o encontraram inchado e roxo num pedaço de chão próximo à cama.
Ouviu-se a sirene da morte. Puseram-lhe numa gaveta do automóvel do instituto médico legal. Realizaram a autópsia na busca do verme que lhe roera o organismo e o levara ao padecimento. Não foi detectado nada: infarto, AVC, câncer, Alzheimer... nada!
O atestado de óbito deixava muito claro: Morte por envelhecimento.
Envelhecimento? Tinha somente seus sessenta e poucos, e vivera na contemporaneidade farmacêutica em vez da idade média em que se morria de gripe aos vinte anos.
Na ausência de parentes que dessem destino ao corpo, foi levado – após atuar de picolé de gente num freezer macabro – a uma faculdade qualquer onde seria dissecado por estudantes fascinados. Ficou lá. A priori era um corpo inteiro, porém depois não havia mais lugar para um risco sequer de bisturi, até que por fim virou um crânio, um úmero, uma escápula qualquer no ossuário.

Morte por envelhecimento... Quem duvidaria?

Levou consigo o vírus triste que o fez padecer. Afinal, a tristeza é um vaso pobre que só enfeita a sala de quem o possui.

A Puta da Tristeza

2009-10-01T22:12:00.001-07:00

A brisa estapeia-me a face e o busto assanhando-me os pêlos viris
e os olhos centrados no escuro do mundo
esperançosos na espera de uma luz feliz
numa vã espera isenta de razão
como beata velha feita só de fé
que vendo um quadro negro ausente de giz
sonha com um rabisco alegre qualquer.

Porém a brisa vaga nessa negridão dos meus olhos cegos
que embora isso minha quente pele se arrepia
devido ao toque áspero, sombrio e imundo
da solidão carente dessa brisa fria
que me fere a pele e que me dilacera como pregos
imateriais feitos de agonia.

Dessa condição solitária e triste não trago comigo o hábito
mesmo que tanto me obriguem a trazê-lo
hei de morrer com meu próprio hálito
gritando louco por alegria em desespero
que ainda que me pareça distante e quase utopia
a morrer de peito calado e tristonho
prefiro morrer rouco vociferando alegria.

Quando ganha alguém por fim nessa loteria
não sente da tristeza nostalgia alguma
e enxerga a vida como não antes via
dizendo ser essa que agora reluz
na alegria utópica e tão idealizada
e que na tristeza não há vida nem vivia.

Por isso berro com voz desafinada
visando cego que surja essa virtuosa luz
e enquanto a brisa esfria-me na janela
estimo em ânsia a felicidade ou alegria
pois além disso não quero mais nada
quando a puta da tristeza me seduz.

Átomo Quebrado

2009-09-05T14:19:00.001-07:00

Acordou-se naquele sábado indiferente ao dia que de fato era, como se fosse qualquer outro dia da semana, pois todos eram-lhe vãos agora. Revirou-se algumas dezenas de vezes na cama, oscilando entre a esquerda e a direita, o travesseiro ou o próprio colchão. Tinha preguiça de abrir os olhos, de levantar, de ser alguém naquele dia de data não sabida, porém as costas e os ombros doíam-lhe e suspirava profundo como se estivesse exausto de um trabalho braçal. Na realidade não fazia nada há alguns dias a não ser servir de carniça para os urubus do ócio e do tédio, e por 'nada' entende-se o conceito do senso comum em vez dos conceitos filosóficos que só mais afligem que resolvem os problemas: a ausência de qualquer coisa.
Já sentado na poltrona tosca da sala de espera da vida isenta de revistas interessantes, uma porção de ligações sinápticas o incomodavam, martelando-lhe o encéfalo e lhe escapando aos ossos do crânio, martelando-lhes de dentro para fora como quem foi enterrado vivo. Afligia-se com os pensamentos resultantes do vácuo atemporal do ócio, mesmo conseguindo considerar que muitos deles não faziam sentido, contudo todos o amedrontavam e desintegravam toda e qualquer libido que pudesse ter, empurrando-lhe numa queda-livre nos ares da agonia.
Jiló é algodão-doce perto da tristeza, mas sabia que embora forçado a engoli-la mais tarde obteria êxito em regurgitá-la e que o porvir aniquilaria suas pequenas questões destrutivas como um átomo quebrado.
O porvir parecia jamais vir, ninguém chamava na sala de espera e os urubus o circundavam de olhos arregalados e bicos podres de bisturis.

Soneto do Conflito

2009-08-11T19:24:00.000-07:00

-
-
Não tenho temor dos momentos,
da vida não tenho receio.
Ora alegrias permeio,
ora permeiam tormentos.

Pouco me importa o sofrer
e as, que me deixa, cicatrizes.
Mais importa o sobreviver
desfrutado em horas felizes.

E cresço e tomo medidas,
lapidado como pedra pome
nesta história resumida:

Cada um por vez mata a fome;
Um dia eu como a vida,
em outro ela me come.

Diane e o Excesso de Alegria

2009-08-01T09:33:00.000-07:00

Era pequena e frágil como um esquilo desnutrido. Como se estivesse em Itu em qualquer cidadela que estivesse: todas as coisas eram-lhe grandes. Ou sendo mais fantasioso, como se estivesse no castelo de um gigante em cima das nuvens ao qual se tivesse acesso somente por meio de um feijoeiro colossal , escalando-o. Porém, não consigo imaginar como um feijoeiro possa alcançar tamanha dimensão, muito menos como as nuvens possam sustentar um castelo de concreto.
Lembrava-me ainda uma cigarra ou um grilo: Como diabos uma criatura tão pequena consegue ser ao mesmo tempo tão barulhenta? Nunca gostei de cigarras e grilos porque sempre me foram inconvenientes. Diane não era inconveniente na maioria das vezes, fazia seu barulho com um sorriso largo na face minúscula. Cigarras e grilos não sorriem, até onde eu sei.
Diane era mesmo uma tempestade, chegava forte e barulhenta molhando a todos, cativando-os. Não uma tempestade devastadora, mas uma tempestade muito benquista em um dia diabolicamente quente.
Sempre fui um sujeito introspectivo, calado e observador, mas isso nunca fez de mim uma pessoa triste. Minha alegria é intrínseca, egoísta, quero-a só para mim, guardo-a para comer quando estiver sozinho. Diane não, ela dava pedaços de alegria a qualquer alma, com quantas fosse possível e ainda assim não tinha fome, pois sempre lhe sobrava muita, ainda. E essa alegria de Diane gritava mais que ela, e era maior que ela, e chegava primeiro que ela a um destino.
Em olhos mais empíricos, ela era somente hiperativa, tinha muita energia concentrada, como era simples observar em seus olhos maníacos arregalados. Por conta disso era várias vezes e muito comumente repreendida, coitada. ‘Aquiete-se, Diane’, dizia sua mãe. ‘Aquiete-se, Diane’, dizia seu pai. ‘Aquiete-se, Diane’, diziam seus professores e seu irmão importunado. Eram todos bestas por fazer tal pedido àquela criatura. Diane jamais se aquietaria.
Movia-se muito rapidamente, em movimentos nada contínuos ou coerentes e ao mesmo tempo em que se movia falava ainda mais rapidamente e não se concentrava em um só ponto. Queria colocar todos em seu ritmo, cutucando-lhes, fazendo-lhes cócegas, puxando-lhes... Não era hiperatividade ou dissimulação, era um puro excesso de alegria tão invejável.

Um câncer comera-lhe as pernas e lhe comprometera a vida. Estava agora quieta, enfim, numa cama desconfortável de hospital público, calada, quase morta em meio à agonia dos familiares e dos muitos amigos que cativara. Chorando, meu deus, chorando! Jamais imaginei que Diane fosse capaz de chorar, de entristecer-se. Qualquer um, mas não ela.
E agora seus antigos ambientes seriam mórbidos. Não haveria mais aquela tagarelice, aquela inquietação. Quem cutucaria seus amigos? Levou consigo toda a energia em seus olhos que embora agora estivessem definitivamente cerrados, estariam sempre arregalados e famintos nas mentes alheias, alegríssimos.

Diane acordou imersa em uma sopa insossa de suor, pulou da cama e correu para aprontar-se, tomou seu banho em cânticos e pulos na cerâmica molhada, em tempo de cair, saiu escovando os dentes perambulando pelos cômodos da casa e falando com a boca cheia de espuma verde, vestiu-se, tomou o café falando milhões de coisas enquanto seus familiares ainda acordavam na mesa. Correu para o seu cotidiano e fez tudo o que deveria fazer: falou, pulou, correu, importunou os demais, foi alegre.
Foi alegre, que ser alegre sempre fora o seu dom maior e seu excesso não era senão uma acentuação de sua alegria, jamais um defeito.

Um homem e seu Automóvel

2009-07-14T17:37:00.000-07:00

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Um homem e seu automóvel
emperiquitado com luzes
e outras mungangas,
de mala aberta
em festa bagaceira.

Um homem e seu carro de som,
de anúncio, de propaganda, gritando:
eu tenho! eu sou!

Um homem e seu automóvel,
e seu ego, e seu consolo, e sua compensação.

Um homem e seu monte de
metal,
vidro,
plástico,
borracha,
tecido.

Um homem e seu automóvel
Ou um automóvel e seu homem?

O Animal

2009-07-03T12:22:00.001-07:00

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No meio da praça olha o mundo:
As grandes invenções, as construções bárbaras,
As descobertas novíssimas, as artes genuínas,
Os grandes feitos, os grandes homens,
Os cheques grandes em bolsos pequenos.

Mas olha somente um lado:
O lado burguês, industrializado, midiático,
O lado materialista e desenvolvido
Da praticidade, da tecnologia, da acomodação,
Do não-fazer.

Alguém mostre o sertão ao animal
Ou uma criança africana desnutrida!

E ele, estático, não sabe para onde vai,
Sequer traça um caminho,
Não sabe se ri ou chora
No meio de sua praça particular.

O animal tudo vê, nada faz.
Vai existindo, somente.

Basta somente existir?
Para quê? Para quem?

Pergunta-se o animal angustiado
No auge de seus vinte anos
Em meio a muitos outros animais
Que também se limitam a existir
Fora da engrenagem do mundo,
Em suas pequenas interações sociais passageiras.

São João

2009-06-28T11:40:00.000-07:00

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Os fogos das fogueiras, o calor.
Os pipocos das bombas, os festejos.
Os meninos brincando, a alegria.

Eu queria que fosse sempre junho
Em meu coração
De um março pisciano.

Do que Você Levou

2009-06-08T16:25:00.000-07:00

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Quando você se foi, não quis impedir.
Respirei e disse: vai.
Não me cabe o ofício de prender
e nem foi falta de vontade que ficasse.

Foi apenas uma conformação triste
da partida irremediável e já sabida.
E você foi... sem se despedir, sem tornar a olhar,
sem fechar a porta que abri.

E tudo que tinha levou.
As gavetas vazias de felicidade,
os espelhos opacos sem sorriso,
os armários miseráveis de esperança.

Vi tudo levar e tudo deixei,
tanta coisa em tua sacola mínima!
Só não sabia que levava também,
além de tudo que levava,
minha pouca inspiração na vida.

Agora peço que volte e devolva,
porque realmente sem ela
a coisa fica fodida.

Se quer machucar, machuque,
mas não leve o remédio
pra ferida.

Fabiana

2009-05-31T12:58:00.000-07:00

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Não era tão alta de constranger-se em transporte público, nem tão baixa de usar saltos plataformas imensuráveis. Nem tão magra de mostrar os ossos, nem tão gorda de encomendar roupas. Estava inserida no que se chama normal, e isso é socialmente bem estreito. Na realidade, Fabiana tinha um bom corpo. Além disso, olhos negros escancarados nos quais mergulha-se muito facilmente, uma boca bem traçada sempre de tons claros. E como se não bastasse, ainda vestia-se bem com seus decotes generosos.

Meus amigos sempre falaram: ‘Mulher é mulher, basta mijar de cócoras’, e sempre puseram uma hierarquia na qual o corpo estava no topo. Porém nunca fui adepto dessa filosofia de mesa de bar, até gostaria, as coisas seriam bem mais fáceis e eu marcaria traços em meu caderno de relacionamentos como quem marca pontos de bilhar num quadro negro compacto, mas sempre fui amaldiçoado por uma exigência vaidosa e estúpida, da qual embora tenha consciência, não consigo desprender-me. Ignorá-la e ceder a mulheres que não me são de agrado seria como envolver-me com minha avó: o quadrado de um Édipo. Sendo assim, senti uma inércia em sentido contrário quando Fabiana tentou seduzir-me naquele balcão de bar em fim de noite.

Dentro de um vestido puramente vermelho e devidamente decotado, ela aproximou-se do balcão enquanto eu infantilmente brincava com os bancos circulares e rotatórios, girando-os oscilante em cento e oitenta graus, de modo que não percebi a besta emergindo vestida para matar. Veio seu bafo quente que vodka:

- Você vem sempre aqui? – disse em tom de brincadeira, satirizando o clichê.

- Só quando enjôo da TV. – eu disse.

- Me paga um drink? – perguntou.

- Vodka? – eu disse.

- Sure! – respondeu-me, como um bêbedo bilíngue.

Após Carina – a bargirl em quem eu estava realmente interessado aquela noite e por conta disso estava sozinho no balcão – trazer a vodka, Fabiana sentou-se prontamente no divertidíssimo banco ao meu lado que, diabos!, estava vazio.

- Adoro vodka, principalmente quando está frio, ela me faz esquentar. – disse-me estranhamente.

- O café me faz isso também. – eu disse.

- Mas a vodka e o café esquentam partes diferentes. – retrucou com um olhar diabólico.

- Você quer outro drink, Fabiana? – eu disse.

- Não, não. Você não quer fazer outra coisa? – sugeriu-me.

- É que estou esperando uma pessoa. – eu disse.

- Deus! Mil perdões! Está bem, te vejo amanhã... na repartição. – disse a mulher desconsertada.

- É claro. – eu disse.

Na verdade eu estava mais sozinho que condor moribundo, e ninguém chegaria, até mesmo Carina – a bargirl – dirigia-me sempre as mesmas palavras: ‘O de sempre, seu Cláudio?’

Fabiana não era uma mulher feia, não era de se jogar fora, não mesmo. Mas como um pequeno defeito pode levar ao chão uma grande estrutura, eu a via desmoronada por causa de seu bigode discreto, porém perceptível, e de sua dúzia de pelos no busto. É como um fio de cabelo no alimento, alguns o tiram e voltam a comer, outros perdem o apetite. Diziam que se ela demorasse mais um pouco para nascer, nasceria homem, e em vez de uma recepcionista eficiente, teríamos mais um entregador de jornais.

Foi por essa bobagem que dispensei Fabiana aquela noite e voltei para casa sem qualquer companhia senão a do taxista. Soube mais tarde que ela estava de namoro com um dos redatores, e quando a vi depois, rasguei-me: depilara-se. Então complementei o raciocínio: Os pequenos defeitos são depiláveis.

E fui outras vezes brincar no balcão do bar, na esperança de que Carina dissesse outras palavras indizíveis e sem ter a quem pagar uma vodka.

Talvez no desespero eu aprenda: Basta mijar de cócoras.

Olhos Burgueses

2009-05-07T08:57:00.001-07:00

Olhe para mim,
Mulher de olhar distante,
Mulher de olhos de vidro
Vidrados no horizonte.

Perto estou e te quero
E meus olhos são teus,
Olhe-me, busque-me, ache-me
Em vez de buscar a Deus.

Olhe para mim um instante
Mesmo que seja de repente,
Prefiro ser visto sem querer
A não ser visto, indiferente.

E quando eu for embora
Dê-me ao menos um adeus,
Com os teus olhos burgueses
Olhando os meus olhos plebeus.

A Vida

2009-05-04T21:15:00.000-07:00

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A vida não é boa,
nem é má.
Não é feia,
nem é bela.
Nem é triste,
tampouco alegre.

A vida não é nada,
nós quem somos por ela,
e por auto-covardia
projetamos na coitada.

(Lalo Oliveira)

Um Menino de Cabelos de Fogo

2009-04-17T09:28:00.000-07:00

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Chegou tímida e encolhida, pois a chuva esfriava os ambientes abertos e queimava os fechados e empestados de gente onde corpos trocavam calor. Sob seu guarda-chuva cinzento, caminhava sobre as poças de água com saltos cor de abacate, um milagre à vista. Era uma mulher de cabelos negros e encaracolados que se estendiam pelas costas e encobriam 1/3 das nádegas, como medi milimetricamente. Tinha olhos abstratos de gato.

Quando chegou dirigiu-se à lanchonete que tinha mesas e bancos rústicos de madeira enfeitando-lhe a frente e que também serviam para que as pessoas tomassem café e falassem de coisas de bom senso, pois o lugar inspirava assuntos profundos e bania os de senso comum. Embora tenha pedido um café amargo, não se sentou, mas ficou em pé. Enquanto ao amargo, eu sei porque conheço bem.

Vi-a de longe, do lado oposto no qual ela está agora em pé com o guarda-chuva em uma mão e o copo reciclável de café na outra, a este olhava fixamente, penetrando cada molécula quente e agitada com sua visão profunda, como se quisesse enxergar algo, como fazem místicos que dizem ver o futuro em xícaras com pó de café, mas naquele caso nem era pó, nem era xícara, e ela olhava como se fosse.

Durante todo o tempo que a olhei, e foi um bom tempo, não fez outro movimento senão o de levar o café aos lábios e, depois de bebê-lo, abrir e fechar a boca duas vezes, e voltava a olhá-lo muito misticamente.

- Aquela mulher é imóvel e me chama a atenção - disse eu a um colega ao lado.

- Ela parece muito velha para você, mas eu pegava - respondeu-me.

- Não esse tipo de atenção, mas alguma coisa mais voltada para a curiosidade.

- Por quê?

- Porque está imóvel e bebe café.

E ainda continuei olhando-a enquanto o sujeito ao lado balbuciava algo qualquer que nenhum dos meus sentidos percebeu, pois estavam todos voltados para o lado oposto do lugar onde eu estava.

- Vou até ela - balbuciei.

- Vai lá - respondeu-me o sujeito como se eu tivesse falado com ele, quando na realidade estava falando comigo mesmo em voz alta, pensando, feito uma criança ainda desenvolvendo as capacidades linguísticas, que não somente pensa a linguagem, mas que a expressa para si mesma.

Apanhei o livro de capa dura e azul petróleo do chão e me levantei, ficando primeiro em pé e ajeitando a camisa e depois tomando o caminho mais longo, pois era coberto e eu não tinha guarda-chuva. Enquanto ia, pensei: ‘A menor distância entre dois pontos é uma reta’, e depois: ‘mas as retas não fazem emagrecer’. Ainda caminhando senti o cheiro típico daquele lugar, um cheiro gasoso e bom de droga ilegal que jovens fumavam despreocupadamente inspirados pelo tempo chuvoso.

Exatamente quando fui aproximando-me foi que vi que seus cabelos encobriam 1/3 das nádegas e que não somente seus saltos eram cor de abacate, mas também suas unhas dos pés e das mãos. Só instantes depois é que eu veria que seus olhos eram abstratos como os de alguns gatos.

Aproximei muito timidamente e disse:

- É um dia para muitos cafés.

E ela, pela primeira vez tirando os olhos do liquido negro e abrasante:

- Você viu um menino de cabelos de fogo?

E mesmo sem compreender bem, respondi:

- Mas não é um dia para meninos de cabelos de fogo - pois chovia.

E ela insistente:

- Você viu um menino de cabelos de fogo?

Dessa última vez falou mais vagarosa, como que para enfatizar.

- Não, não vi, e mesmo que tivesse visto, não o teria, pois a chuva teria apagado-lhe.

Foi então que ela chorou e as lágrimas pingaram pelo queixo e caíram dentro do copo, no café.

Um bando de jovens díscolos vinha passando, era um pequeno grupo ridículo deles, em bando, com bandeiras vermelhas e camisas vermelhas que tinham como estampa o rosto de um homem barbado. Gritavam desengonçadamente uma canção dos tempos de ditadura, caminhavam, cantavam e seguiam a canção. Tinham barbas e cabelos longos e bagunçados, com tranças e penduricalhos coloridos, grude, cola de sapateiro, banha de porco, sabe-se lá o quê. Era deles que vinha o cheiro gasoso e bom. No tempo que o dia tinha, pareciam-me andorinhas querendo fazer verão e sem conseguir, obviamente, uma vez que não somente uma andorinha não faz verão, mas também não fazem verão duas, três, quatro ou cinco andorinhas. E embora eu more num país tropical e que tem carnaval em fevereiro, não me convém o verão.

A mulher não os olhou uma só vez, tinha os olhos aquecidos pelo vapor do café que já lhe secara as lágrimas àquela altura, ainda imóvel, eu ao lado, parecia pensar num menino de cabelos de fogo.

- É filho seu? - perguntei invasivamente.

Respondeu apenas:

- É um menino de cabelos de fogo.

Então, como cúmplice, pus-me também a varrer o ambiente com a vassoura do meu olhar, como se em meio a toda sujeira, na qual também há coisas de valor, muito embora raras, eu buscasse aquele intraduzível menino que, dizia a mulher, tinha cabelos de fogo.

Não vi nada parecido, ninguém que pudesse sê-lo. Vi muitas outras coisas, porém:

Um homem florido vendendo palitos que fazem fumaça de cheiro e roupas floridas tais quais as que usa. Além disso, pares de chinelos dos quais cada chinelo tem uma cor diferente, um rosa com um azul, um amarelo com um preto, um verde com um rosa... É um homem de estatura baixa e tem cara de carranca, um vendedor de incensos e roupas floridas. Não, não é. Ou pode ser, mas é também um traficante, e todos fingem que não sabem. Nem eu sei, até porque você não leu nada disso aqui.

Há muitos jovens que o cercam, felizes, floridos, que permanecem assim um bom pedaço da torta do dia, mas que deveriam estar ocupados com outras coisas, com questões acadêmicas, porque, afinal de contas, é para isso que estão lá. Mas estão felizes e floridos com o homem da cara de carranca, e isso lhes basta.

Vi também um docente que, suponho, não estava em seu expediente de aulas, pois andava com uma pequena garrafa caramelo de cachaça nas mãos e sorria gratuitamente e tinha um brilho nos olhos como o de crianças isentas de amarguras, que só têm os ébrios, quando adultos, pois só assim fica-se longe de qualquer pesar, quando se dribla a consciência.

Dois sujeitos curiosos também foram captados por minhas células sensoriais, berço da percepção. Um GG, grande e gordo, o outro PP, pequeno e pouco. Senti que entre eles havia algo mais que a essência simples da presença, que havia ainda um odor de afeto carnal. O maior pareceu engolir o menor. Cadeia alimentar. Ambos G.

Por um breve instante penso que o lugar é uma outra coisa qualquer que não o que é de fato, pois tem-se como uma pequena feira, de tantos artesanatos e bugigangas comercializados em pequenos bancos de improviso, dos quais alguns são mais caprichados, cobertos com um pano branco e fino com rendas enfeitando-lhes as arestas.

Não há um menino de cabelos de fogo.

A mulher ainda olha dentro do copo plástico, já oco, o colega me olha do lado oposto, eu olho a todos e ninguém olha o menino, porque ele não existe ali.

É mundo ou inferno, qualquer coisa, exceto céu, mas, no entanto, há figuras divinas de cromossomos xx, pois embora divinas, são sexuadas. Vejo-as ainda enquanto meus olhos varrem, e ao vê-las sinto a comum vontade de tê-las e a aflição de não as ter, a vergonha de não buscar e a dor, não inveja, de terem outros.

- É seu filho? – pergunto.

Não há resposta.

Agora a chuva cessa, o cheiro de terra molhada vem acompanhado de um ar abafado, surge o calor, como que aquecido por algo. Reviso os personagens: a carranca, os discentes, os docentes, os artesãos, os comerciantes, as ninfas. Os olhos de todos voltam-se para um lugar comum, e andam juntos, acompanhando o caminhar de um menino quase transparente de cabelos de fogo que agora surge sem porquê por entre o caminho coberto e caloricamente vantajoso. Olho-o desacreditado e pasmo; não somente seus cabelos são de fogo, mas também seus cílios e sobrancelhas, e, mais tarde, as partes mais quentes também o serão. Parece que levou a chuva quando veio.

A mulher não o olha ainda, seus olhos abstratos de gato fixos no ex-café, no vácuo. Mas ela sorri, pois sabe de alguma forma da presença do infante, sente o calor que ele emana, a radiação contagiosa.

Talvez ele não causasse tanto espanto caso fosse este um ambiente lavoso, mas somos todos cinzas, nem pretos, nem brancos, cinzas. Mestiços: mulatos, cafuzos, pardos, mamelucos, sararás... e ele é um menino quase transparente que tem fogo nos pêlos.

Agora a mulher o olha, ele dirige-se até ela, ela põe-se de cócoras sobre seus saltos cor de abacate, solta o guarda-chuva e o copo, despreza-os. O menino corre até ela, sorrindo de olhos quase fechados e boca muito aberta, dócil, puro, quente. Pega-o, agarra-o, levanta-se, abaixa-se, move-o como se fosse um objeto leve e ardoroso, ama-o. Todos olham. Eu olho.

Pergunto:

- É seu filho?

- Não, é um menino de cabelos de fogo.

(Lalo Oliveira)

Confissão

2009-04-09T10:17:00.001-07:00

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Nas ruas,
Prostitutas,
Prostitutos,
E os dois:
Travecos.

No mundo,
Alguns usam,
Outros condenam,
E os dois:
Amém.

(Lalo Oliveira)

Madá e a Lua

2009-04-02T12:42:00.001-07:00

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Madalena havia feito todas as tarefas do dia, todos seus deveres de dona de casa: cozinhou, lavou, passou, fez toda a faxina. Além de suportar os sete filhos das mais divergentes idades. Foram quatorze, sete caixões brancos de anjo. Em intervalos mínimos entre uma gestação e outra, levou cerca de dez anos e meio grávida. Não era velha, porém. Casou-se muito cedo, como de costume na região e época.

Já estava tudo feito na casa, poderia sentar-se agora na calçada e falar asneiras com as vizinhas, poderia rir. Este era o seu lazer. O marido em seu cargo na pedreira, o mais óbvio: quebrar pedras. Era empregado indigente de uma empresa qualquer de construção civil. Quando ia para casa, levava sempre histórias de assombrações ocorridas para os sete filhos. Disse uma vez que acordara de madrugada e vira uma mulher trajada de branco balançando sua rede na pequena cabana onde dormia. Um dia no futuro a assombração seria pior: chegaria cego de um olho.
Madalena vestiu uma roupa mais adequada para sair à rua. Enquanto o sol se punha e a tarde era fria, sentou à penumbra de sua calçada estranhamente diagonal, como muitas daquela rua enladeirada. Depois vieram os já esperados companheiros de lazer. A conversa era boa e os distraía, os meninos brincavam no meio do mundo.

Tudo igual, tudo religiosamente igual. Exceto pelo trator que vinha descendo a ladeira feito homem embriagado, tropicando pelos metros. Não fossem os gritos dos espantados, todos teriam sido vítimas, mas apenas Madalena o foi. Teve a perna direita engolida pela lataria impiedosa. Sujou a rua de vida vermelha. Foi socorrida, silenciosa todo o tempo, apenas os filhos choravam num coro desesperado, seu marido saberia depois, quando chegasse fatigado do quebrar-pedras. E Madalena sonhava tranquilamente em sua inconsciência. Sonharia depois com o cozinhar, com o lavar, com o passar e acima de tudo com o essencial cuidar dos filhos, que logo seria avesso.

E o trator que não se sabe de onde veio, foi-se também não se sabe para onde. Liberto, como se fosse nada. Ficou por isso mesmo: um amasso por uma perna. A justiça era clara, e Madalena apenas uma dona de casa, mãe de filhos e mulher de quebrador de pedras. Fosse ela da alta classe, nem mesmo uma unha! A perna foi enterrada solitária, à espera do resto do corpo.

Mas Madá, como real mulher forte, ao longo do tempo superou suas dificuldades. Fazer o quê? Adaptou-se, acostumou-se a ter uma só perna. Talvez fingisse para si já ter nascido nesta condição. E de tão humilde, não teve sequer o desejo de fazer justiça, este eufemismo para vingança. Aprendeu a fazer tudo de novo, com todos os poréns. Aprendeu a pular no corredor verde da casa, apoiando-se nas paredes, da sala à cozinha e da cozinha à sala. Às vezes tombava. Os filhos cresceram, tornaram-se donos de si e de outros. Que alívio! Sete preocupações a menos. Contudo, jamais viveria somente com o marido cego de um olho. Quando não moravam na casa de um dos filhos, ocorria o contrário. Poderiam viver a sós, um tinha o olho que o outro ausentava, e este tinha a perna roubada de Madalena. Não era motivo, mas toda vida haveria outro alguém.

O tempo passou motorizado como um ônibus ou um trator desgovernado em ladeira, e de sua própria natureza assassino. E a perna esperava o corpo que já a esquecera àquela altura. Afinal, ela, congenitamente, tinha uma só.

Madá perdeu a perna, agora era desfavorecida de certa forma, mas este é apenas um ponto de vista infeliz. Ganhou uma compensação grande. Poderia sentir a influência do amor platônico dos poetas, da grande fonte da força que mexe as marés, do encanto dos enamorados, do consolo celeste de um homem após um dia de trabalho duro: da lua.

Quando as marés forem baixas e a lua crescente, Madá sentirá a lua em seu resto de perna. Quanta importância! Sentir a lua, ser abraçada... E logo ela, aquela pobre dona de casa, mãe de filhos e mulher de quebrador de pedras. Sentirá a lua em suas dores.

Madá, a maré do sertão.

(Lalo Oliveira)

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Excrementos

2009-03-27T11:27:00.000-07:00

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Não há tempo,
Não há hora,
Nem minuto,
Tampouco segundo
Ou milésimo
De milésimo
De segundo.

Há somente um ócio,
Uma ausência de tempo
Ou, no máximo,
Um tempo muito contraído.

Sento para escrever,
Minha caneta cai na privada,
Meu poema de amor
Vira excremento...

Até ele.

(Lalo Oliveira)

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Depois da Ebriedade

2009-03-15T08:14:00.000-07:00

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Depois da ebriedade,
Do desequilíbrio corporal,
Da visão turva
E de transgressores pensamentos,
Depois do peristaltismo às avessas
Que traz à tona o alimento semi-digerido,
Depois até mesmo da incerteza dos feitos e dos não-feitos
Genesis dos pesares que os acompanham, por vezes,
Depois, por fim, da transcendência nada mítica,
Não apenas meu corpo reage,
Vista também a reação de minha psique
Da pena emocional que sinto
Da pena de quem me tem pena,
De quem me condena
E não me paga um salário,
De quem faz da razão,
Irracionalmente pseudo-casto,
Um deus autoritário.

Depois da ebriedade,
Uma sobriedade incontente

E uma certa saudade.

(Lalo Oliveira)

A Delicadez de uma Mulher

2009-03-08T16:18:00.001-07:00

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Amo a delicadeza de uma mulher
Vestindo uma meia-calça
E mais ainda tirando-a.

Amo a delicadeza de uma mulher
Tirando os brincos, colares, tiaras, pulseiras
E vestindo uma camisola para dormir.

Amo a delicadeza de uma mulher dormindo,
Do seu jeito de experimentar a comida ainda na panela,
De seus ais, de seus uis,
De suas lágrimas brotando quietas,
De seus sorrisos de olhos fechados.

Amo até mesmo a delicadeza do respirar de uma mulher,
Do andar interagindo os cabelos e quadris,
E mais que tudo a delicadeza inconsciente de existir.

Amo a delicadeza de uma mulher
Dizendo meu nome, dizendo um palavrão,
Dizendo uma coisa qualquer sem sentido num momento inadequado.

E a delicadeza de uma mulher atravessando a faixa de pedestres
Ao sinal vermelho para os automóveis
E a delicadeza com que a corre, ao vermelho para si.

Amo a delicadeza de uma mulher pedindo parada ao ônibus,
Passando a roleta, olhando o ônibus curiosa,
Os passageiros, descendo do ônibus.

Uma mulher cheirando uma fruta, apalpando-a,
Na prateleira de um supermercado,
Sentindo a quentura do pão de manhã cedo,
Comendo a fruta e o pão, comendo fruta-pão,
Ou qualquer outra coisa
É tanta delicadeza que eu amo.

Amo a delicadeza de uma mulher
Escrevendo uma poesia, recitando uma poesia,
Sendo uma poesia.

Amo ainda a delicadeza de uma mulher trabalhando
Nos serviços mais pesados até os de dondocas,
Lutando por sua liberdade, independência...
Amo também a delicadeza das dondocas.

Não há beleza, inteligência ou conta bancária
Maior que a delicadeza de uma mulher.
E a delicadeza de uma mulher é sua alma,
Quando vai-se o corpo, fica a delicadeza.

Ah, eu amo, eu amo a delicadeza de uma mulher,
Mas não gosto, repugno, enojo, repulso,
Uma mulher qualquer
Sem delicadeza.

Uma homenagem singela a vocês, mulheres, por serem a porta de entrada para o mundo, por serem responsáveis por essa flora a qual chamamos de humanidade, pela importância bradante de vossa existência, por todas as questões históricas e fisiológicas e até mesmo por serem muitas vezes culpadas do grande sofrimento emocional de nós homens, pelo poder clarividente que têm sobre nós, e por toda a inspiração proporcionada.

(Lalo Oliveira)

Uma Mulher Chora

2009-02-28T18:51:00.000-08:00

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Uma mulher chora na recepção
de um consultório odontológico,
recepciona a todos com seu rosto inchado,
seus olhos vermelhos e os lábios trêmulos.

E a mulher, em pleno pranto, trabalha,
atende telefone, fala com clientes...
É somente uma recepcionista.

Quem dera a mulher estar nos olhos dos outros
que veem e ignoram sua dor
e a têm como sorridente...

Basta a cada um a dor própria!
Mas não tanto à mulher,
que comigo compartilha um choro,
que com sua dor consola a minha dor...

A minha dor que não é de dente.

(Lalo Oliveira)

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Tímido e Clássico

2009-02-06T08:00:00.000-08:00

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Minha mão sob tua mão
E a tua mão sobre a minha
Numa noite tímida e clássica
De um cinema a passar
Um filme desinteressante.

Tua boca em minha boca
E nossas línguas tímidas e clássicas
Num ato desinteressantemente dançante.

Nós em nossas próprias companhias:
O corpo, o cheiro, a voz...
Tudo! exceto algo no peito,
Que nunca estivemos em nós.

E assim o vento leva fácil
Um guardanapo solto sobre a mesa.
Vão-se as pessoas como barcos
Desancorados na correnteza.

Valor se dá quando se perde
- Se eu pudesse, evitaria! – ,
Penso, numa noite tímida e clássica,
Quando minhas mãos estão sós
Sobre o logo de uma cervejaria.

(Lalo Oliveira)

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Ficar Sem Fazer Nada

2009-01-31T19:03:00.000-08:00

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Ficar sem fazer nada
enquanto nasce uma criança
e morre o seu avô,
um homem cola grau
e outro se aposenta.

Enquanto uma mulher se apaixona
e outra se desilude,
uma árvore e um pássaro caem
e germina uma semente e choca um ovo.

Ficar sem fazer nada
enquanto travam guerras e guerrilhas
e lutam pela paz,
enquanto uma pessoa vem
e outra vai.

Enquanto choram, riem,
falam, calam,
movem, param,
trabalham, dormem,
estudam, jogam,
fazem nada.

Ficar sem fazer nada
enquanto a vida
se acaba
e fazer dela
uma passarela
escurecida e enladeirada.

(Lalo Oliveira)
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Abraços

2009-01-15T15:09:00.000-08:00

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Abraço com um só braço
Quem abraça por ser formal.
O outro segura escudo
Maciço do melhor metal
Que é pra proteger-me as costas
De qualquer traição ou mal.

Abraço com os dois braços
Quem me abraça com o coração.
Jogo o escuto no chão, e no enlaço
Fico despido, fico frágil, fraco feliz,
E no cheio de afeto embaraço,
Faço do abraço uma paixão.

Abraço com pensamentos
Aqueles que afeiçoo de longe.
Há outros a quem não se abraça,
Nego mesmo pagando.

Afeto fabrico de graça,
Mas é caro e precioso
Pra ficar desperdiçando.

(Lalo Oliveira)

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Sobre a Esperançosa Espera

2009-01-07T12:59:00.001-08:00

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Vês aquela estátua?
Ela espera um amor.
Disse que viria logo,
Demorou...

E aquela árvore, vês?
E vês aquele poste?
Também esperam um amor.
Foi-se embora dizendo voltar logo,
Não voltou...

Vês a mim, assim parado
Como quem espera esperançoso
Um desses amores que somem?

Já esperei, não mais,
Que para esperar demais
Tem que ser estátua, árvore ou poste...

E eu sou homem.

(Lalo Oliveira)

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Chega de Poemas Bestas de Amor

2009-01-04T07:46:00.000-08:00

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Chega de poemas bestas de amor
Ou que se aproximem deles.
Já não carece narrar Ilusões
Dores e preces.

Vou falar de qualquer coisa
Que renda alguns bons versos,
De lugares, de pessoas,
De problemas diversos.

A menina que vende balas,
Coitada... merece um poema!
Ainda que sem inspiração,
Feio e cheio de pena.

Como merece o motorista
Arrogante, sem educação,
E a prostituta bonita
Da praia de Cabo Branco.

Vou fazer um poema para tudo que existe.
Mas de amor? Faço mais não...
Posso até bajular algum santo,
Mas poemas de amor não faço!

Por enquanto.

(Lalo Oliveira)

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Ano Novo

2008-12-29T18:59:00.000-08:00

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Jurara para si que as coisas daquele ano cheirariam a pão de padaria às 5 horas da manhã: novos. Que o fermento em seus pães não só os faria crescerem, mas também lhes daria um conteúdo místico de importância, além de uma camada crocante protegendo o miolo esbranquiçado. E seriam pães caros, lotados de inflação.
Levaria de si apenas o nome e os genes, que o condenavam àquela identidade, àquela aparência concretizada, de cimento, que só o tempo poderia lapidar. Lapidar. E sem dúvida o faria, sem piedade. Mas que era eterna no agora. Eterna! Porque além de achar grotesco driblar o tempo com o bisturi, mesmo que o quisesse, não teria finanças para tal. Seria outro ectoplasma trajando as mesmas vestes, jurou.
Sepultou em memórias seus tempos de escola, professores de relações estreitas, amigos duvidosos, ausência de liberdade para vagar entediado pelo prédio e por conseqüência a ditadura que o condicionara a permanecer sentado nas cadeiras de forro verde para assistir as tão desinteressantes aulinhas. Agora seria diferente, passara para outro nível, superior ao qual sobreviveu duramente e muito mais interessante.
Amaria como jamais, pondo-se em frente à arma quente do sofrimento. Escreveria versos felizes, que nunca antes escrevera, versos que em vez de apertarem sua bomba de sangue formariam um sorriso rasgado e sutil na face de quem se dispusesse a lê-los.
Sobretudo, exerceria alguma ação sobre o mundo. Levantaria de sua cova de homens vivos que passam sem respirar, que passam vãos pelo mundo, que atravessam a ponte sem que alguém os veja e morrem do outro lado. Daria alguma importância à sua existência... tão insignificante e egocêntrica, vivendo apenas para manter-se vivo.
No entanto viu-se ali, na ponta do precipício anual, tão igual ou pior que quando se jogou dos outros precipícios, do ano que sepultara ano passado. Não plantou uma árvore, não teve um filho, não escreveu um livro, uma carta de amor, não teve um grande amor, não ganhou um troféu, uma medalha, na loteria. Não construiu NADA! Não foi importante de fato para NINGUÉM! Não ajudou ninguém.
Era realista, não esperava tudo isso do novo ano. Esperava apenas uma forma de não passar no corredor escuro da existência andando silenciosamente com as pontas dos pés. E sabia, acima de qualquer outra coisa, que não seria o novo tempo que traria metafisicamente luzes que atuariam sobre as coisas, mudando-as. Sabia que somente ele, como todas as vezes, poderia agir sobre si, fazer algo por si, dar o grito de sua existência.
Reside nele a capacidade de dar o primeiro passo tímido em seu precipício novo.
E pensou:
Não adianta o ano ser novo, se a gente continua sendo velho. Afinal, que é o ano-novo senão um bom pretexto convencional para mudar?

(Lalo Oliveira)

Melhor Ego-novo a todos.
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Minhas Mulheres

2008-12-23T12:41:00.000-08:00

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Achas que estou só?
Tenho mulheres:
Cecílias, Clarices,
Tenho Florbelas...

Amo-as tanto!
Não me amam elas.
E nesses desamores, olho-te e rio:

És uma delas.

(Lalo Oliveira)

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O Urubu e o Beija-flor

2008-12-18T21:39:00.000-08:00

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Triste o pássaro planava
Negro nas correntes quentes de ar.
Só quando sentia descia o cheiro
Da carniça, para carniçar.

As asas coloridas eufórico batia
O beijoqueiro no meio das flores.
Alegre seguia a beijar
As damas de todas as cores.

Quando o urubu chegava perto
Todos os homens o espantavam.
Quando chegava o beija-flor
Os mesmos se abestalhavam.

E o primeiro seguia carente
Por não ter quem dele gostasse.
O outro depressa partia
Logo que aparecia gente.

Um dia o acaso os juntou
E o urubu cantou suas dores:
“Querem que eu seja você,
Alegre e cheio de cores,
Ninguém me quer como sou.”

O beija-flor inteligente
Não se conteve, retrucou:
“Cheiro os melhores perfumes,
Só vivo no meio de flores,
Mas não sou melhor que você
Que cheira os mais podres estrumes.”

E voou o pássaro maior,
Foi-se embora contente.

Aprendeu que ser diferente,
Não é ser melhor ou pior,
Mas ser apenas diferente.

(Lalo Oliveira)
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P.S.: Boas Festas.

Noite de Dormência

2008-12-06T14:07:00.000-08:00

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Noite de Dormência

"Estava na beira da praia
ouvindo as pancadas das ondas do mar."

Na dormência da noite
O vento leva as areias.
Um círculo falando de sereias
Que partem os corações viris.

O mar cantarola, faz melodia
Com leves longas notas sutis.
Na pele solidões febris
Vontade e receio nas veias.

E ainda que o amor açoite,
Após o dia vem a noite,
vem Baco, estrelas, ventania.

E o homem que ao sol sofria,
Bebe e ri à meia-noite,
Pra virar cinza ao meio-dia.

(Lalo Oliveira)

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Hábito

2008-12-03T16:46:00.000-08:00

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Hábito

As pessoas passam
bem portadas,
bem vestidas,
sorridentes
sempre indo.

As pessoas passam
camuflando
suas dores,
seus pesares,
sofrimentos.

E eu, parado, percebo
por que não percebem
os meus.

É o hábito
de fingir-se estar
sempre bem.

(Lalo Oliveira)

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Abacílio

2008-11-25T13:55:00.000-08:00

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Abacílio

Abacílio sempre vivera ali, sentado naquele banco de madeira infiel da pequena praça do centro da cidade. Fizesse chuva ou sol, Abacílio estava lá.

O Velho que Trepava com a Estátua

No baricentro da praça uma estátua enfeitava o lugar. Tinha beleza estrondeante e um certo ar de erudição, como aquelas gregas ou romanas mutiladas.

Um gordo velho de poucos cabelos e muita barba, quase desdentado e com fundos de garrafa sustentados pelo pequeno nariz no centro da face circular, maltrapido e fétido, sem modos e vulgar estava sempre aos arredores daquela escultura de rocha tosca, quando não agarrado a ela. Dizia ser sua mulher. Não dizia, porém, que a amava. Amor é patético, ainda mais dizê-lo. E um homem daqueles, ora, jamais o diria.

Contudo, a grande pedra de bonita forma humanóide ostentava pelo sujeito uma espécie de sentimento próximo daquilo que os primitivos denominam amor. Sim, há apreço para tudo, infinitas formas de gostar e ser gostado. Ele, por exemplo, demonstrava através de bofetadas e grosserias, ainda que sua mão viesse a sangrar e vestir o monumento com um longo vermelho.

Fizera, outro dia, um orifício nas partes da infértil estátua... e não somente nas noites, mas também nas tardes de mais sol a copulava desavergonhosamente, ali mesmo, em frente às igrejas cristãs, à vista de qualquer um. Ao fazê-lo, não soltava uma só palavra de ar romântico, era rude e não pensava no prazer feminino. Ia quando queria, jamais mandava flores no dia seguinte. Era relacionamento moderno, ideológico... E ela, a estátua, gostava mesmo era daqueles beijos pedregosos, não dos molhados com a saliva dos sentimentos.

O Homem que Olhava o Próprio Umbigo

A poucos metros do excêntrico casal, repoltreado num banco amplo, à sombra de uma samambaia, encontrava-se um sujeito de papel importante no folclore daquela praça. Chamavam-lhe de Eu, uma vez que este era o único pronome que usava, de modo que atrapalhava o português com alguns verbos ao referirem-se a ele nos três tempos.

Em outros dias foi popular. Tinha o conhecimento de todos e pensava ter a amizade de também muitos devido à confiança que depositava e imaginava ter como retorno, achando ser o suficiente. Uma casa não se faz apenas do alicerce, mas também das paredes e do teto, é preciso construí-los com as próprias mãos, para que a casa seja firme e segura.

Hoje Eu vive com a esdrúxula mania de olhar apenas para o próprio umbigo, jamais desvia a atenção, seja para fazer o que for. Alimenta-se olhando para o umbigo, conversa olhando para o umbigo, transa olhando para o umbigo, ama olhando para o umbigo. Além disso, quando precisa desabafar ou dormir não muda a posição. Ainda que feche os olhos, ao abri-los é o umbigo que vê primeiro. E quando Eu chora, seu umbigo que é molhado pelas lágrimas secas.

Eu vive numa espécie de inércia de outros tempos, tem como amigo aquele estranho elemento da morfologia humana. Confia nele e basta.

As Meretrizes

As arestas eram sempre enfeitadas por mulheres de corpos muito bem distribuídos e faces milimetricamente corretas. Algumas até sabiam falar de coisas diversas e tinha bom gosto. Eram jovens, todas muito bem vestidas. Eram caras.

Homens e homens, dos mais belos e sábios, formavam filas que circundavam toda a praça para tentar aproximação das jovens hipnotizantes, como gente faminta com criança na fila do leite e do pão. Perdiam seu tempo.

Toda nobreza estética e luxúria daquelas moças eram apenas para os homens mais decrépitos, brutamontes trogloditas de cérebro primitivo. Não tinham culpa, coitadas... recebiam ordem maior de Dona Heidi, uma cafetina cega da alta sociedade.

Por que estavam naquela vida? Ora, sabem responder tanto quanto qualquer outra pessoa de vidas diferentes. Se gostavam ou não, não se sabe. Sabe-se apenas que embora passassem noites selvagens e quentes desprovidas de gentileza com seus senhores, vez por outra desfilavam pela cidade segurando placas e cartazes que gritavam frases como “Homens não prestam”.

As Freiras, Os Santos e Os Ladrões

Do outro lado da rua, as igrejas cristãs. Pedaços do céu no quase-inferno. Uma milenar, outra moderna. Nelas, mortais disfarçados de semideuses.

As senhoras – que da praça mais se pareciam com pingüins – eram sempre vistas andando de um lado para outro no interior da construção. Era possível vê-las por causa das grandes portas abertas, indiscretas, nas quais terminava o pátio trapeziforme com o lado maior voltado para o mundo, para que todas as coisas convergissem para Deus.

As meninas da praça achavam-nas patéticas, mas tinham certo respeito, embora duvidassem da castidade. Imaginavam que na primeira oportunidade que os pingüins tivessem, rasgariam o hábito e jogariam a auréola fora. “Nas torturas toda carne se trai”.

Elas, as freiras, no fundo de seus inconscientes mais obscuros, invejavam as meninas da praça. Sentiam-se culpadas e rezavam.

Também lá, na casa do Senhor, santos de batina enfeitavam o ambiente. Não os trepados nas paredes ou móveis, feitos de pedra como a estátua fria da praça, mas os que falam, que andam e que, por vezes, mostravam uma estranha elevação na batina, quando pensavam nas meretrizes. Achavam estranho que as crianças já não fossem à igreja.

No prédio vizinho, de arquitetura bem mais contemporânea, homens desciam trajados de terno de seus carros luxuosos, carregando pelas mãos suas loiras, que muito bem poderiam trabalhar na praça. Entravam no prédio, gritavam, pegavam suas percentagens e iam embora.

Certamente as coisas que ocorriam do lado oposto à praça bem poderiam não ser gerais, universais. Mas dali, daqueles bancos frágeis, debaixo dos tamarindos, daquele ângulo, era o que se via.

Abacílio

Abacílio sempre vivera ali, sentado naquele banco de madeira infiel da pequena praça do centro da cidade. Fizesse chuva ou sol, Abacílio estava lá. Parecia colado, que já nascera sentado, que fora esculpido como a estátua. Observava a tudo com olhos de interesse e amiúde preocupados. Tudo via, entendia e sofria. Sofria porque era besta, porque não era tão indiferente quanto o homem do umbigo, nem tão frio como a estátua, nem grotesco como o homem que a violentava. Abacílio sentia as dores de tudo, tamanha sua sensibilidade. Sensibilidade besta. Talvez a estátua estivesse certa: É preciso ser moderno. Mas Abacílio não era. Era daquele jeito besta.

Saudava a quem passasse por ele, e era ignorado. Acariciava os cabelos das crianças, e ficava sem jeito da forma que somente criança sabe deixar. Dava dinheiro a mendigos, e era xingado quando os mesmos voltavam bêbados. Todas as suas ações tinham reações inversas, exceto quando as próprias ações eram más. No fundo sabia que não poderia esperar que os outros fossem espelhos, que agissem da mesma forma que ele, que fossem da mesma forma. Os outros eram opacos. Não pensava que fossem o inferno, e sim uma espécie de paraíso desagradável.

Quem sabe não fosse ele o elemento estranho daquela velha praça, o inadaptado, o fraco? Em meio àquelas coisas – e a muitas outras –, sentia-se angustiado. Sentia que deveria ir embora.

Abacílio não condenava ninguém, cada qual como é, como pode, como quer. Mas Abacílio julgava, julgava sim, porque é tão natural quanto o choro. Como não poderia modificar as pessoas, restava-lhe modificar a si mesmo, adormecer-se.

Abacílio foi embora, dizem que não por muito tempo, apenas pelo tempo necessário para mudar seu exoesqueleto, como um artrópode asqueroso e incontente. Era um besouro. Não um besouro kafkiano, que já amanhece besouro, mas um besouro por vontade própria, de propósito. A estátua espalhava pela praça que ele a procurara com a intenção de saber o tipo de concreto que a compunha. Queria o mais seco e frio, que o tornasse indiferente às coisas, que o protegesse das dores bestas.

As coisas da praça aconteciam rotineiramente na ausência de Abacílio, como sempre aconteceram, independentemente dele. Voltou. Trouxe o próprio banco, já não sentava no de costume. Já não saudava, acariciava, dava dinheiro. Não ligava mais para nada: Tornou-se indiferente a tudo com suas vestes de cimento.

Tinha a certeza de que não duraria, que seria efêmero. Abacílio jamais conseguiria tornar-se indiferente e isento das dores. Aquele era seu jeito: besta. Logo voltaria a ser como antes, em breve passaria o efeito do placebo e tudo aconteceria como de praxe, inevitavelmente.

Mas Abacílio, embora frustrado, tinha a consciência tranqüila:

Tentara.

(Lalo Oliveira)

Calado

2008-11-17T06:35:00.000-08:00

Pôs uma faixa
no centro de uma praça
declarando o seu amor.

A mulherada se deslumbrou
com aquele amor
Declarado.

Pobre de mim
que sempre achei mais bonito

amar calado.

(Lalo Oliveira)

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O Abraçador

2008-10-31T14:45:00.001-07:00

Era um homem de ar leve
Que a todos abraçava
E tinha abraços para tudo.

Gente que conhecia,
Que nunca via,
Desconhecia e veria,
Gente tão sempre incomum
De se ver abraçada.

Para cair nos braços de anjo,
Naquelas asas,
Não era preciso ter sorte.

Quando o homem morreu,
Disseram qua nada mais abraçaria.

Morreu de braço abertos
E levemente sorria,

Como que para abraçar a morte.

(Lalo Oliveira)

Frígida

2008-10-10T14:21:00.000-07:00

Vejo a neve cair, quando abres a boca,
Tuas poucas palavras duras
São tua própria ditadura, te censuras.

E o chão fica branco da nevada de ti
E eu me jogo em tua avalanche,
Me congelo no teu frio alpino.

Eu que não acho ruim,
Eu que sempre quis ver a neve,
Eu sempre nordestino.

(Lalo Oliveira)

Alma Completa

2008-10-02T11:39:00.001-07:00

Desde sempre dizia que morreria solitário, que seu corpo seria velado por desconhecidos, e o caixão pago antes mesmo da morte. Não que houvesse nele alguma anti-sociabilidade, mas tinha uma necessidade maior de relações sociais mais concretas, mais sinceras, e todas as suas, ao que parecia, tinham quase sempre uma tendência mórbida de enfraquecer.

Sabia que os amigos eram de hoje, que amanhã não os teria mais, iam embora, alguns por casar, outros apenas por ir. Os de trabalho sumiriam assim que ele fosse demitido, como sumiram os de escola e universidade quando se formou. Como sumiram os de ontem.

Tinha ainda os familiares, mas eram apenas familiares, e família é outorgada, não se escolhe. Não tinha laço qualquer de amizade com alguém de mesmo sangue ou quase.

Ora sentia-se culpado por tudo isso, pela solidão que lhe fitava como um encosto oriundo de macumba. Ora culpava essa necessidade inefável de coisas infalíveis. Aparentemente tinha amigos. Sim! Mas ainda assim sabia que caso parasse para analisar, veria que no fundo eram apenas amizades cotidianas, obrigadas pela convivência, veria que no fundo sequer eram amizades.

Por vezes imaginava se haviam níveis de amizade, não lhe agradava muito a idéia, mas e se houvessem? Se talvez ele buscasse o quase utópico nível-maior e não se contentasse com níveis amenos?

Era de sua natureza ser exigente, ter expectativas, fantasiar. Outros diriam que era culpa dos astros, que era por seu signo. Achava sempre muito cômodo culpar a astrologia ou mitologia. Era coisa sua, estava nele, podia sentir.

Certa vez disseram-lhe que nascemos com almas parciais, não pela metade que seriam completadas com amores, mas com pedaços pequeníssimos, necessitados de muitos outros pedaços, que cada pessoa que encontrássemos contribuiria para completar nossas almas.

Na melhor das hipóteses, pensava, teria nascido com a alma completa.

(Lalo Oliveira)

Língua

2008-09-28T17:42:00.000-07:00

Apenas uma estrela no céu
Na noite quieta, calada,
Quase sem grilo, sem vida,
Canino ou coruja,
No bradante calar da madrugada.

Apenas uma estrela alumia
A noite de escuridão suja,
Sem vento, sem movimento, parada.
Na tela da noite vazia,
Só há uma estrela animada.

Tudo é paz, não há correria,
De cá vejo uma igreja barroca,
Sem sino, sem padre, sem fiel,
Sem boemia na sacada.

Apenas uma estrela no céu,
Enfeitando o vestido da cabocla,
Apenas uma estrela no céu
De minha boca.

(Lalo Oliveira)

Analogia

2008-08-22T07:37:00.000-07:00

Toda noite minha mãe coloca
Veneno para os ratos, baratas e outros bichos
Que apenas estão vivendo suas vidas.

Quando me pede para ajudar, desobedeço.
Se quer matar, que mate,
Mas não me peça cumplicidade.

De manhã aparecem alguns sorteados
Espalhados nos cantos da casa
E as formigas fazendo a festa.

No fim da tarde me manda ir à banca de revistas
Comprar o tabaco do dia,

Desobedeço.

(Lalo Oliveira)

Da Diversidade

2008-07-27T12:42:00.000-07:00

Olha, se sou assim fechado
Não é por desgosto de nada.
Algumas pessoas falam muito,
Outras são apenas caladas.

Se não rio de tudo
Não é por falta de graça.
Algumas pessoas são sérias,
Outras pessoas, palhaças.

Há pessoas que são divertidas
E fazem de um velório uma festa,
Outras são introvertidas,
Tímidas e reservadas.

Tem quem creia em um deus
E quem creia em mais de um,
Quem deusifique animais
E quem não tenha deus nenhum.

Há gente de todos os jeitos:
Altas, gordas, baixas, magras...
Deixa estar, não mexe
Na panela que estraga.

E ninguém é melhor que ninguém,
São só jeitos de ser.
Jeitos que apenas são,
Sem a pretensão de querer.

A humanidade foi sempre assim
É necessário ter respeito.

Vai cada qual com seu jeito,
Eu não critico a você,
Você não critica a mim.

E a harmonia vai junto com a gente,
Presente, até o fim.

(Lalo Oliveira)

Não hesite em expressar saudade

2008-06-26T22:09:00.000-07:00

Não hesite em expressar saudade
De quem partiu há pouco
Ou há muito e não voltou,
De quem ainda quer partir
E já despertou saudade.

Não se importe se não ligarem
Para a saudade que sente
Ou não compartilharem
Dela com similar intensidade.

A saudade é só de quem tem,
É pessoal, intrínseca, egoísta,
Indivisível como um átomo grego;
É substância do amor,
São dependentes entre si, coexistem.
Quem ama quer estar perto,
E ainda perto sente saudade.

Não hesite em expressar saudade
Enquanto ainda é provável o amor;
É status, fartura de espírito.
Mesmo quem não se importa
Quer ser afeiçoado e sentir-se bem,
E quem ostenta saudade afeiçoa
E da pessoa quer o bem.

LaLo Oliveira.

Feriado

2008-05-26T16:04:00.000-07:00

Havia um cachorro
Numa praça de universidade
Que de tanto viver com gente
Gente se sentia.

Quando o cumprimentavam, respondia.
Ao contarem piadas, ria.
E quando também se contava
Nossos pesares mais pesados
O canino consolava.

Todo dia de feriado
(E no Brasil são muitos dias)
O animal ficava triste,
Solitário e deprimido
E a universidade vazia.

Hoje, dia mau de feriado,
Acordei pensando no bicho.
Minha universidade está vazia.
Hoje o que sinto não é mais
Do que o cachorro sentia.

Lalo Oliveira.

A uma Menina Afeiçoada

2008-03-21T20:47:00.000-07:00

De tão doce, pensa ser morango.
É tão rosa que pensa ser flamingo.
Tão feliz que pensa ser palhaço.

Mas em seu abraço pequenino,
Mostrou-me quase secretamente
Que é palhaço, flamingo e morango,
Que se uniram pra ser gente.

Lalo Oliveira.

Estátuas

2008-03-11T09:24:00.000-07:00

A velha mendiga velha,
Pousada no canto da rua,
Parece uma estátua feia e sem graça
Que ninguém percebe a existência,
Mas pela qual o mundo passa.

Parece uma estátua cemiterial,
Com cara triste de tragédia grega,
Simples, ofusca e discreta.
De tristeza tão sincera
Que nem engana o carnaval.

É, pelo menos, melhor
Que a estátua, da praça, pichada,
E mais sortuda que a de Drummond
(da praia de Copacabana)
Que não escapou, foi assaltada.

Não é estátua-viva
(E nem por isso é morta),
Antes fosse, que às vivas
O povo joga dinheiro.
Vai simplesmente passando
Ignorada o dia inteiro.

Tudo estaria perfeito
Se fosse somente uma estátua
Das muitas que o tempo consome.
Mas a perfeição vai embora,
Que esta estátua não é de pedra,
É doente, suja e tem fome.

Lalo Oliveira.

Transfiguração

2008-02-29T19:33:00.000-08:00

O galo só quer cantar
Quando o dia nascer.
O cão latir
Quando o galo cantar.

Ambos almejam exercer
O seu papel no ecossistema.
Do galo nenhuma pena
Foi feita para lutar.

Animais não são armas
Nem soldados de guerra,
São somente animais
Que por piores feras
São feitos como tais.

E lutam sem saber o porquê
Até cair um perecido
Numa poça de sangue imundo.

Em irracionais atos de loucura,
Na rinha, o homem transfigura
O seu mundo.

Lalo Oliveira.

Até que a Morte nos Repare

2008-02-21T20:34:00.000-08:00

Se nasce puro,
Se corrompe,
Se arrepende,
E se corrompe
Outras vezes.

Se arrepende muitas vezes
E se corrompe.

Assim somos na vida,
Carro que dá partida
E bate.

Erramos, falhamos
(pecamos?)
Na viagem
Muito e tanto.

Até que haja a batida
E a morte nos repare.

Porque quando se vai a vida ,
Todo mundo vira santo.

Lalo Oliveira.

Cor Nova

2008-02-09T09:39:00.000-08:00

Não julgue o meu amor
Com base no que já existe.
Não busque na “aliança divina”
A sua cor.

Não está na luz branca,
É cor nova,
Sem coisa para comparação.

Não é clara, tampouco escura.
Não é primária, solitária,
Nem mistura.

Pode ser que nem Deus a conheça,
É cor nova.
Com base no que já existe,
Não julgue o meu amor,
Minha cova.

Lalo Oliveira.

Chave Quebrada

2008-02-04T11:32:00.001-08:00

Quando morre um porteiro,
Quem abre o portão?
Abre o próprio passador,
Com suas

próprias mãos,
Mas não há “bom dia”
Ou tratamento de “senhor”,
E a pizza esfria

Nas mãos do

entregador.

E as cartas quem entrega,
E passa a cobrança ao devedor?
Quem chama no interfone, educado,
Avisando da visita que chegou?

Não
há cobrança que se
pague só,
E nenhuma carta voa,
Nem interfone chama só,
Nem se avisa por telepatia
Quando chega uma pessoa.

Quando morre um

porteiro, quem chora?
O sindico? O motoboy? Um morador?
Quem pranteia à beira do caixão
E solta em soluços sua dor
É a mulher,

os filhos, a nora,
Os irmãos, os primos, os pais,
E todos os parentes mais,
E colegas que o morto deixou.

Mas quando morre
um porteiro
Já não se abre o portão.
Quando morre um porteiro
É como uma chave que se quebra
Dentro da fechadura, na mão.

E a gente se comove,
Que não é só um porteiro
É um cidadão.

Lalo Oliveira.

Poema de Carnaval

2008-02-01T18:02:00.000-08:00

Por trás do sorriso que há na avenida existe
Lágrimas de um trabalhador
Que sofre para sustentar os filhos e insite
Em ir à avenida ocultar sua dor.

Ria enquanto dura esta noite, homem!
Serás depois da meia-noite (denovo) um lobisomem
Melancólico e condenado à vida real,
Ria, portanto, enquanto dura o carnaval.

Fascina-me o brilho das tuas vestimentas,
Também o tecido, o modelo, a cor...
Vestindo-a esqueces o que te atormenta,
Mas não esqueça a tua camisa de vereador.

Existe por trás do sorriso talvez
Um vagabundo, um marginal ou um burguês,
Que foge da realidade indo à avenida,
Querendo esquecer os sofrimentos da vida.

Aproveite, homem, que o caminho é curto.
Seja você pai de família, burguês ou marginal,
Em breve acabará teu surto.
Ria, que acabará o carnaval.

Lalo Oliveira.

Deixe Estar

2008-01-25T21:04:00.000-08:00

Esse tum-tum-tum, com notas raras,
Que toca no teu coração,
Eu conheço bem.
É dos que Sentem, a canção,
E aos mesmo o oposto do bem.

Dessa valsa desgovernada
Que tua alma dança,
Eu já dancei.
É de um reino a lembrança,
Onde o amor é um rei.

Mas deixe estar, que todo mundo sabe
Que tudo que existe passa.
(Um golpe de estado é bom dar).

Hoje é desgraça.
Amanhã a palavra se dissolverá,
Não haverá des...
Só graça.

(Lalo Oliveira)

Disco Voador

2008-01-22T09:32:00.000-08:00

O homem flutuava no chão,
Não andava.
Trazia um ar do sertão,
Mas doce quando falava.

De vidro feito seu olhar,
Qual dos óculos a grossa lente.
Matutava muito a pensar
E só dizia de repente.

Era simples seu negro chapéu
E o formato de sua alma
(Clara como cor do céu,
A transmitir certa calma).

Todo dia, leite com cuscuz,
E até quando pôde, o fumo.
Tão místico quanto Jesus,
Seguindo sempre o Seu rumo.

Não se sabe se de fato existiu,
Mas se fez este favor,
Só tem certeza quem viu,
Tal como disco voador.

(Lalo Oliveira)